Thébaïde intime

In nomine matrice - pour Sylvaine

2009-02-21T04:44:00.007+01:00

In nomine matrice - à S.V.

Qui est-elle ?
Examinez de plus près,
Approchez la flaque,
Explorez ses reflets d'argent,
Étoffe moirée à vos pieds.

Ayez le regard aigu,
Vous y verrez l'inattendu, ses éclairs.

Elle vous observe,
Elle vous renvoie votre regard,
Elle vous dévisage.
Elle est pêcheur de perles en mer rouge.
Elle sait les nuages, leurs caresses,
Ceux qui voyagent en secret.

Les fresques fluviales de leur pensée,
Elle les devine, les pressens.
Elle sait le désir des miroirs,
Elle modèle leur présage, leur détour.
Elle sait le désir suspendu
Et le murmure inachevé du soupir.
Alors, le palimpseste du rêve s’envisage,
Preste et ténu,
Frêle écaille de mica,
Nu.

In nomine matrice,
Elle parle l'indicible ;
Une langue très très ancienne,
Une langue jamais morte.
Jamais !

Estelle C.

Expédition en terre inconnue

2009-02-19T05:38:00.007+01:00

Kanfr

Astronaute, sur une planète toujours inconnue dans son essence même, en dépit des ressemblances, baptisez chaque cratère, gouffre, domaine, zone, le moindre sillon, au détour de toutes courbes, de toutes voûtes, de toutes énigmes, nommer une à une la couleur de vos émotions.
Calligraphe, de votre main à même la peau, sur sa peau, faites entendre le roseau, l'encre.
Nouvelliste, posez, sur les portes de vos chambres les plus secrètes, de l' intime l'énoncé des chapitres.
Architecte, établissez le plan de la demeure, elle constitue votre relation à l'étrange étrangeté, à cette autre qui vous est si singulière, sur l'épiderme inscrivez le reflet, le révélateur, de vos introspections sensibles, marche après marche.
Exprimez, écoutez la chambre noire de vos rêves argentiques,
là où je devine vos yeux rougis sous la lampe.
La vie est un laboratoire qui nous éprouve.
Développez le négatif, vous obtiendrez l'image.
Fixez l'image, l'image ne se noircira plus.
L'image n'aura plus peur, elle n'aura plus peur de la lumière.
L'image recherchera la lumière, l'image recherchera l'exposition.
L'image rencontrera son désir.
Un désir exact, nu, sur les cimaises de votre âme, son entité charnelle,
la photographie de votre identité.
Vous ne serez plus clandestin à vous même.
Pour autant de ses frontières l'alchimie du mystère restera indemne.

Estelle C.

[Kanfr, son voyage in terra incognitae, dont il nous restitue six vues, six expositions, vous ne pouvez lire ses petits mots sur ces reproductions, (même en cliquant sur l'image pour l'agrandir), vous en devinerez certains, aussi considérez cette obstruction comme une invitation à nommer vous-même, à dresser la cartographie de votre bien-aiméE, de votre tendre.

Kanfr, découvert lors d'une exposition salle St Ravy, un ravissement face à ses oeuvres et plus particulièrement pour ce planicube femelle dont le titre provocateur n'a pu me détourner de la tendresse qui se lit dans cette anatomie de l'observation sous toutes ses coutures, sensible à la poésie du concept, scribe d'un érotisme ludique.]

Raimund Hoghe

2009-02-17T04:37:00.011+01:00

Montpellier danse 2005, Raimund Hoghe, conférence de presse pour sa création "Swan Lake, 4 acts", je n'ai encore vu le spectacle, le verrai le soir même, il termine la rencontre par ces mots, les répétant, répétant la brûlure de leur écho en moi ; avec cette attention extrème portée à une parole quand au terme d'un entretien se délivre l'essentiel :

"La peur tue l'amour, la peur tue l'amour."
Avez-vous remarqué combien artériel est le seuil.

Estelle C.

"Sacre - The Rite of Spring" - 2004 –

Lorenzo De Brabandere and Raimund Hoghe
©Rosa Frank

http://www.youtube.com/watch?v=-sr6CoUdqE4

une faille soudaine dans la logique de l'univers - Marguerite Duras

2009-02-17T03:47:00.005+01:00

Vous demandez comment le sentiment d'aimer pourrait survenir. Elle vous répond : Peut-être d'une faille soudaine dans la logique de l'univers. Elle dit : Par exemple d'une erreur. Elle dit : jamais d'un vouloir. Vous demandez : Le sentiment d'aimer pourrait-il survenir d'autres choses encore ? Vous la suppliez de dire. Elle dit : de tout, d'un vol d'oiseaux de nuit, d'un sommeil, d'un rêve de sommeil, de l'approche de la mort, d'un mot, d'un crime, de soi, de soi-même, soudain sans savoir comment. Elle dit : Regardez. Elle ouvre ses jambes et dans le creux de ses jambes écartées vous voyez enfin la nuit noire. Vous dites : C'était là, la nuit noire, c'est là.

Marguerite Duras,
La maladie de la mort, éd. de minuit

Que ne sommes-nous du même sang.- Hélène Cixous

2009-02-16T23:32:00.001+01:00

" – Que ne sommes-nous du même sang.
Alors aucun adieu ne pourrait jamais couper le fil, Même si nous étions séparés pendant une vingtaine d'années,
je coulerais en toi, tu coulerais en moi.
– Mais alors nous perdrions la terreur qui nous unit par ses fils de feu
Et ces élans par lesquels nous luttons pour empêcher la fente de s'élargir
– Que ne sommes-nous du même sang
– Mais alors nous perdrions le sang que tu inventes
Et le sang que je sécrète sans arrêt
Sang sans paroles et sang de mots
sang sensuel sang perpétuellement menacé.
C'est parce que nous ne sommes pas du même sang
Que j'ai l'amour si haletant
Entre nous pas de lien, pas de nœud
Seulement la musique —
Que ne sommes-nous du même sang... "
écrivait Beethoven le 6 juillet.

Hélène Cixous,
Beethoven à jamais, éditions des femmes

Déclaration - Eric-Emmanuel Schmitt

2009-02-15T21:12:00.004+01:00

Une déclaration d'amour,
Jean-Pierre Humbert, estampe numérique

« Je préférerais mourir avec vous parce que c'est vous que je préfère.
Je préférerais mourir avec vous parce que je ne veux pas vous pleurer et encore moins que vous me pleuriez. Je préférerais mourir avec vous parce que vous seriez la dernière personne que je verrais au monde. Je préférerais mourir avec vous parce que le ciel, sans vous, ça ne va pas me plaire, ça va même m'angoisser.
[…]
Depuis ce 4 septembre 1944, j’ai toujours cru que Bruxelles avait été libérée parce que j’avais, soudain, sans détour déclaré mon amour au Père Pons. J’en avais été marqué à jamais.
Depuis, je me suis attendu à ce que des pétards explosent et que des drapeaux sortent quand je confessais mes sentiments à une femme ! »

Eric-Emmanuel Schmitt - L'Enfant de Noé

Vienne - Barbara

2009-02-14T20:02:00.003+01:00

Rendez-nous superficiels ! Les clowns lyriques - Romain Gary

2009-02-10T09:10:00.011+01:00

Soir bleu, Edward Hopper

« Notre Père qui êtes au ciel, pria-t-il. Permettez-nous de nous élever ! Permettez nous d'accéder à la surface, rendez-nous superficiels ! [...]

Prenez nos plus hautes institutions et faites-nous vivre au lieu de ça en Corse, dans une chanson de Tino Rossi!
Que notre vie ait toute l'élévation de sa voix, toute la variété de ses rimes!
Sauvez nous du blanc et du noir, réconciliez-nous avec le gris, avec l'impur, gardez la pureté pour vous et apprenez-nous à nous contenter du reste!

Rendez-nous le secret du coït simple comme bonjour où l'on ne risque pas de se casser les jambes à force de s'entortiller!
Rendez-nous les clairs de lune, la valse, permettez-nous de mettre genou à terre devant une femme sans ricaner!

Sauvez-nous du ricanement et de l'analyse, sauvez-nous des élites, faites régner sur nous un rêve de jeune fille!

...rendez-nous la sérénade et l'échelle de corde, le sonnet et la feuille sèche entre les pages d'un livre, mettez Roméo et Juliette au Kremlin!

Sauvez-nous du hara-kiri de l'introspection!

Avant de créer de nouveaux Staline et toute la ribambelle de géniaux pères des peuples, écoutez longuement le coeur des hommes et des femmes qui font l'amour : retenez-vous. Laissez-les continuer. Ne les dérangez sous aucun prétexte.

Gardez le génie pour Vous : Vous en avez singulièrement besoin, c'est un homme qui vous le dit. [...]

Ne touchez à rien!
Laissez-nous les couleuvres et les guêpes et les gros rhumes - c'est si bon d'éternuer!
Et si vous devez absolument nous aider, manifestez-vous en nous de temps en temps comme un aphrodisiaque!»

Romain Gary, Les clowns lyriques, folio, p. 109-112

J'adore ce texte, cette prière, il faut en lire ou en entendre l'intégralité.

(j'ai fais un essai d'enregistrement mais Deezer n'affiche plus mes mp3?!!!!...)

Plus jeune, j'étais dans le désir de le rencontrer en lisant "la nuit sera calme", pour son approche du féminin, pour sa féminité, pour ce qu'il montrait de lui, mais il était déjà sous terre, quand je voulus lui écrire, lui parler, échanger.

« Je vais rompre enfin avec celui qui a toujours su que toute oeuvre humaine ne peut être que de l'à- peu-près et qui n'a pourtant jamais pu se contenter de l'à-peu-près. Celui qui a lutté contre les démons de l'absolu et qui n'a pourtant jamais su faire lui-même cette paix avec l'impossible. Qui a toujours su que rien n'est plus ennemi de l'humain que l'extrémisme de l'âme et qui est pourtant lui-même un extrémiste de l'âme »
Romain Gary

...donc article en cours....

Romain Gary, Danielle Darrieux et Jean Seberg dans

"Les Oiseaux vont mourir au Pérou" (SIPA)

"A propos d'un film à faire" Fernand Deligny

2009-02-08T08:32:00.005+01:00

a propos #1
envoyé par noise_about

"On ne peut pas vivre dans un monde où il n'y a pas quelqu'un qui à tout moment risquerait sa vie pour vous."
Fernand Deligny

Le stade du miroir... revisité par Groucho Marx

2009-02-07T10:34:00.004+01:00

Red light au Musée Fabre

2009-02-06T16:30:00.001+01:00

NGUYEN-HATSUSHIBA-MEMORIA

Memorial Project Nha Trang, Vietnam, Towards the complex, For the Courageous, the Curious and the Cowards 01

Dimanche 18 janvier 2009

D'un coup sec, l'arrachement.
Un pansement sur tout le corps, à l'intérieur aussi, écorchée, je me suis extraite de mes draps.

Je m' infligeais l'agression d'une sortie, une extraction hors du lit, m'extirpant de sa moiteur mouvante où j'enfouis une torpeur panique, jour après jour.

Je m'ébrouais de la fatigue, je tentais du moins, je tentais le déni.
Goutte à goutte, tout mon corps pleure dans le sommeil.

Une convalescente, non.
Une mutilée, une incurable, ayant à entretenir ses facultés motrices, j'allais au rendez-vous.

Je pensais qu'elles auraient terminé leur visite, mais non, attablées devant le musée, elles discutaient en m'attendant, l'une d'elle commençait sa carrière de psy, face à sa féminité d'adolescente je ne crois pas qu'un désir de me livrer, de me délivrer puisse surgir, jamais. Nulles oreilles, nulles oreilles, autres que celles d'une magicienne, d'une sorcière, de mon extraterrestre, peut-être... le creux d'un arbre. D'un arbre en feu.

Je les suivais, me prêtais aux propositions ludiques des installations, puis les quittais pour un groupe guidé par une conférencière, jusqu'à cette lumière rouge, dont elle nous dit que le pendant de l'oeuvre, la lumière verte et la voix féminine exprimant le positif de la vie, avait été installé dans les toilettes par la conservatrice du Musée. Elle la subissait depuis plus plusieurs mois. Comme quoi les propos sur le bonheur ne sont pas toujours supportables.

Une fois seule, je me suis approchée du magnéto, sous la lumière rouge et j'ai souri, souri de l'ironie du sort, triste sourire, la voix de l'homme répétait laconique :
- Je ne sais pas vivre
- Je ne sais pas vivre
- Je ne sais pas vivre
...
Je pensais n'être venue dans ce lieu que pour entendre cela. Le propre écho d'une obsession, la mienne, déchirante.
Mon amie me retrouvant, me tira hors de ce miroir, où je me perdais, où je me noyais.

J'ai cherché le nom de l'artiste dans le dépliant du musée, cette oeuvre, ce diptyque séparé, ne figure pas dans le parcours, pourtant je ne l'ai rêvé... la lumière verte me restera inconnue.

Puis, je fus immergée dans une sous-marine course de pousse-pousse , et je te revoyais.
J'imaginais devenir ce nuage de pollen, être une graine de pissenlit, te rejoindre,
rentrer dans ta bouche, unir nos cosmogonies, à la belle étoile.

Les uniformes ayant disparu, j'emportais Circé au bas de l'escalier, gardienne du lieu.
Elle seule saurait.

Estelle C.

Abracadabra Philippe Decouflé

2009-01-23T18:10:00.007+01:00

chorégraphie : Philippe Decouflé
musique : Sébastien Libolt

Projection

2009-01-22T05:16:00.009+01:00

Laurent Grasso, Projection, Video 37"

Projection

Ce n'est pas toi qui gratte ta mémoire.
C'est la mémoire qui entre sans frapper.

Une main sur ton genou
Une main sur ton genou
Est-ce toujours ton genou?
Est-ce vraiment ta main?
Cette brûlure te transporte.
Tu n'es plus dans ton lit.
Tu voyages, tu voyages,
Insomnie d'un nuage.

Sous-marine la lave renoue.
Tu lapes les cristaux sur vos joues.
Au revers des récifs, nous enlace des coraux
l'aubade, à nouveau.

Estelle C.

Young bird

2009-01-21T02:40:00.018+01:00

Jeune martinet impatient, Estelle C.

Avoir le coeur impatient, sans se soucier de son aptitude à s'envoler encore, puisque la certitude de ce ciel s'est inscrite, souverainne, dans les nervures mêmes de tes songes.

Les ailes apprivoisent l'invisible, c’est tout l’espace se déplissant, déferlant soudain.

Le duvet des balbutiements brasillent, crépitent, chatoient, les mélodies par myriades envoûtantes se dessinent, s'étincellent, en ramages sous la peau, un écheveau sans mesure. S'ouvre le livre d'heures où fascinés les sabliers demeurent immobiles.

Quand ouvriras-tu donc tes volets, m’interroge résolu son œil bleui par son désir inassouvi en miroir ensorcelé.

La spirale du temps t’offrira par nuées, ce que ton attente exaltée enserre au bout de mes doigts.

Estelle C.

Chaman - Sylvaine Jenny

2009-01-20T03:41:00.012+01:00

Chaman, Sylvaine Jenny*

"Lorsque meurent les légendes, meurent aussi les rêves"

Hal Borland

*Sylvaine Jenny, plasticienne, illustratrice, qui aime les légendes, les contes, les mythes, les histoires qui font les yeux s'écarquiller, les oreilles s'ouvrir toutes grandes et les coeurs s'émerveiller.
Vous vous en apercevrez en visitant son site.

Dans votre agenda : Vernissage ce jeudi 22 janvier à 18h30 au théâtre de Clermont-l'Hérault, exposition jusqu'au mercredi 11 mars
(du mardi au vendredi de 14h à 17h, théâtre, allées Salengro. Entrée libre)

Je vous invite à lire ce conte Le garçon qui tenait l'arc de l'arbre-soleil

"Espérons que se rapproche l'ère où principes masculin et féminin gouverneront l'île de la Tortue comme il y a des centaines d'années avant l'arrivée de l'homme blanc. Car c'est dans la communion des sexes que l'énergie humaine irradiera et soutiendra en fin de compte notre planète.

Il n'est pas trop tard. Abandonnons le "garçon" qui est en chacun de nous pour laisser place à la sagesse mâture de l'homme-femme, de la femme-homme, de Wu-men. Car en chinois wu signifie "sans" et men "porte, seuil". Voilà bien l'union des contraires. La porte sans porte des taoïstes : le Wu Men Kuan. C'est la voie sans la voie, la porte sans la porte, le savoir sans le savoir. Tout comme le "garçon" - qui figure l'impulsion destructrice de notre nature tournée vers l'ego - est issu de notre milieu, embrassons et tendons l'arc de la beauté et laissons partir à son rythme la flèche de nos rêves les plus profonds - désireux d'atteindre le cosmos, de se libérer du moi, d'ouvrir wu men kuan, le seuil sans porte de l'univers."

et à parcourir ce site consacré au chamanisne et à la pensée amérindienne dont il est extrait : http://pagesperso-orange.fr/yanu/HTML/chamanisme.htm

Tempête têtue à se taire

2009-01-17T15:59:00.003+01:00

Tempête têtue, à se taire ne s'évertue
Lancinant silence baisse la herse, aiguise ses lances
Pâles paumes pâmées pour partition improbable
Le ressac du rapt capture toutes ratures
Un essaim de mots fourmille, crépite
Obtenir un gage serait-il gageure?
Condamner l'inconséquence sans en connaître la cause?
Exhiber ses équinoxes, exfolier les ecchymoses
La morsure de l'évidence sous le masque des apparences
Interprétations intraduisibles, nuisibles mutineries
Autopsie de l'insomnie dans le coma du songe
Le ravissement du rêve ranime son souffle
Les pulsations du temps tapissent ta tête
Effeuillant pétale à pétale les parures diaprées
L'absence de réponse en ramification de ronce
Dans les sillons des interrogations se fronce
Ai-je cueilli le dernier fruit posthume?
Dans le berceau de mes mains vacille un baisé déposé
La rumeur lointaine d'une voix sous-marine tente de l'apaiser
Ô réminiscences des murmures, chuchotements de la mémoire
Froissements de langue aux marches du palais
Turbulences océanes
Aspirations cycloniques d'étoffes moirées
Incarnat du coeur, nuances syncopées
Sur les lambris de la distances
Sur le déni de l'absence
Pas de danse esquissés
Pampres des bras noués
Sous la peau une volière s'anime à nouveau
Dispersant les cendres, amas ennemi,
Attisant, frémissement d'ailes, la braise enfouie
Où es-tu donc?
Quand l'écume du souvenir me laisse seule sur le rivage,
A attendre l'horizon d'une voilure hissant son pavillon d'inconnues
Impénitente, de la vigie garder l'altitude
Revoir ces ombres souveraines, dans tes yeux, oscillantes
Flottilles embusquées infiniment désarmantes
Mon égérie dans une ville en pluie
Je suis cette ville que tu ne parcours
Qu'au détour de mes mots égarés

Estelle C.

Carrousel le coeur

2009-01-16T09:31:00.013+01:00

Carrousel le coeur quand le cygne étend son aile
d'un coquillage vous avale / alluvion des brèches
Tu cherches une ombre dans une poignée d'oeufs
Le vent poursuit, rattrape, s'engouffre, passe partout
Un nuage te pince / chat curieux remue l'inanimé
Fils à hautes tensions grésillent dans le morne pays
La joute des fontaines / goutte à goutte / en apesanteur
Un tronc noué / d'argile se saoule / sauvage
sous la pierre juste la trace de la pierre toi qui voulait
Je n'ai pas dit /pas encore aurais-je le temps que tu / m'entendes
chaque particule d'air renvoie une lumière / aveugle/aveuglante
Une araignée d'eau valse entre les roseaux / leurs duvets s'en souviennent
A ciel ouvert les cariatides porte l'azur et / l'outre mer
inscrit dans un bouton de fleur / à l'intérieur /ouvert fermé / ouvert
Une pince à sucre dont personne ne se sert / plus
Répètes le encore / mon coeur n'est pas las de l'entendre
Le sel creuse la rouille / se détache les éclats
D'une rive à l'autre / le cri / une mouette s'est-elle perdue?
Rescapée / une bouée au bout de la corde / dévidée
Roule le buisson squelettique / trace / scriptural secret
Impavide la statue te montre / du doigt
La vague rejoint la vague / défroissant

Estelle C.
( 15/01/09)

The frozen world - Emilie Simon [BOF La marche de l'empereur]

2009-01-16T08:10:00.005+01:00

The frozen world

Won't you open for me
The door to your ice world
To your withe desert

I just want to stare
Out over these snowfields
Until we are one again
We belong to the frozen world
When the ice begins th thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be

Everything is calm
At the end of the planet
In our white desert

The sun kissed the ice
It glistens for me
And we are one again
We belong to the frozen world
When the ice begins to thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be.

Le Monde Gelé

Pourrais-tu ouvrir pour moi
La porte de ton monde de glace
De ton désert blanc

Je veux simplement contempler
Tous ces champs de neige
Jusqu'à ce que nous ne fassions qu'un à nouveau
Nous appartenons au monde gelé
Quand la glace commencera à fondre
Et deviendra la mer
Oh, tu verras
À quel point on peut être beaux

Tout est calme
Au bout de la terre
Dans notre désert blanc

Le soleil a embrassé la glace
Il brille pour moi
Et nous ne faisons qu'un à nouveau
Nous appartenons au monde glacé
Quand la glace commencera à fondre
Et deviendra la mer
Oh, tu verras
À quel point on peut être beaux

Paroles d'enfant

2009-01-15T02:25:00.009+01:00

un doudou sur le coeur carrousel, Estelle C.

Je marchais en hâte vers mon rendez-vous, j'étais en retard, devant moi une femme et un enfant. Je relevais le nez enfoui dans mon écharpe, intriguée. L'enfant marchait la tête en l'air, obnubilé, ne pouvant quitter des yeux quelque chose là-haut, je regardais, scrutais, cherchais ce qui pouvait le fasciner à ce point, qu'y avait-il d'incongru dans la corniche de l'opéra ou était-ce au delà dans la nuit?
Je ne décelais ce que ses yeux hypnotisés ne pouvaient quitter un instant.
J'accélérais le pas, vérifiais encore une fois combien je ne savais suspendre le temps, non, décidément!
Avant d'arriver à leur hauteur, je levais une dernière fois les yeux, sait-on jamais?
Puis les dépassant, j'entendis ce petit garçon interroger :
" Les étoiles filantes quand elle tombent ; quand elles tombent, elles se font mal?"

J'aurais voulu ralentir mon allure, j'aurais voulu être indiscrète pour écouter toutes les questions de cet enfant.

Racontant cette anecdote à mes amies, Ourida nous confia la si délicieuse réponse d'une petite fille à qui sa mère réprobatrice lui demandait où elle avait bien pu mettre les mains pour les avoir si noires :
"Je les ai trempées dans la nuit."

Estelle C.

Allez! Sous riz, puisque c'est grave!

2009-01-13T03:53:00.008+01:00

My beautiful laundrette, Estelle C.

Vous ne vous sentez pas bien, vous traînez un rhume et son long cortège de kleenex, vous vous sentez aussi courbaturée que si vous aviez passé la journée à éviter les piétinements d'une mêlée de rugby et votre ventre s'est mué justement en ballon ovale qui s'exprimerait par borborygmes, les spasmes se mettent eux aussi à gargouiller, vos douleurs ne se libèrent qu’en signaux odoriférants, bonheur d’avoir le nez bouché parfois !

Vous ne cherchez pourtant à faire fuir personne, l’ennemi est interne, toute décatie vous regagnez votre lit en soliste, diminuée, la toux fidèlement vous y accompagne pour une salutaire séance de gymnastique abdominale, vous qui ne fréquentez guère les salles de sport.

Vous ne dormez plus mais vous n’êtes pas éveillée, c’est léthargique que vous êtes votre propre spectateur impuissant. Vous ne maîtrisez rien. L’humiliation vous gagne de concert.
Ce jour là précisément, les amies qui veulent vous voir. L'une vous conviant à boire un café au soleil qui est revenu lui aussi, mais vous ne lui infligerez pas votre pâleur, une autre vous proposant de vous oxygéner dans le jardin des plantes pour fuir la cohue frénétique de cette période de soldes et une dernière vous invitant dans la soirée à voir le dernier film d'Agnès Varda, "les plages d'Agnès" en guise de cadeau de noël, une belle attention, vous qui affectionnez cette cinéaste iconoclaste, fantasque, espiègle, humaine...Bien, ça ne va pas être possible !...Vous restez couchée avec un rhume récalcitrant, une bronchite persistante, avec le chiendent d'une fatigue prenant ses quartiers dans les moindres recoins, anesthésiant, anéantissant toute volonté autre que celle d'empoigner votre oreiller...

La présence de vos amies vous réconforte quelque peu même si vos seuls interlocuteurs tangibles sont de toute évidence vos seuls doigts de pieds!

En vous, surtout, ce traumatisme des incontinences irrépressibles, ces bombes à retardement dans les entrailles lapidant tout élan, vous maintenant emprisonnée à faible distance de la lunette de vos cabinets, soit une sanitaire garde à vue !

Puis quand la nuit arrive, elle arrive tôt, vous allez mieux, vous bénissez le progrès, l'inventeur de la machine à laver, vous bénissez la chance d'en avoir une à domicile, vous pensez aux femmes qui devaient aller au lavoir, vous faites une grimace moqueuse à Renoir qui pensait que le corps des femmes avaient beaucoup perdu depuis qu'elles n'étaient plus lavandières! Ah ...Ces hommes! Ils ne peuvent s'empêcher de donner du grain à mon féminisme! Ce moulin là tourne bien, trop bien!
C'est certain, c'était du sport de savonner, frotter, brosser, battre, essorer des kilos et des kilos de linges empesés.

Ces cataclysmes internes vous enserrent dans l’étau d’angoisses prégnantes, ce n'est certes pas le genre de volcan que l'on a envie de partager, ils attendent que vous soyez recouchée, abattue, rendormie, ou seulement sous la somnolence d'une intense asthénie, d'une puissante inertie pour se réveiller à nouveau, la perversité incarnée!
Vous êtes sans appétit, pas la peine de le nourrir le monstre. Mais comme vous faites corps, pas le moment de dépérir non plus!...Bon...Heureusement il vous reste le thé et le riz Basmati!

Chance, aussi ces denrées sont toujours dans vos placards.

Providence, votre tendre n'était pas dans votre lit!
Bah… J’essaie de voir le positif!...Bien que la vraie fortune soit de ne plus connaître ces affligeants désordres de transit et de l'avoir dans vos bras, enfin !...Sans transition!...Pour d'autres corporelles métaphores...

Si néanmoins, tous vos méandres ne l'ont pas vu prendre la fuite!

Allez, souris puisque c’est grave…Vous faites du riz pour deux.

Il faut bien nourrir sa solitude, sinon comment pourrais-je marcher vers toi.

Confondues

2009-01-08T05:02:00.006+01:00

constellation de flocons, Estelle C.

Confondues,

Au souvenir enchevêtré de nos mains,
des xylophones plein les yeux, j'ai!
De toutes nos équations, les inconnues s'entrecroisent
La langue retrouve l'hydrophile saveur,
Soudain ;
Sans Y grec,
à en perdre son latin.
L'Hydre nous constelle de déclinaisons confondues,
Confusément,
Profusément ;
De pronfondis,
Des roseraies se supplicient.

Estelle C.

lire l'avenir

2009-01-06T06:33:00.003+01:00

photographie, Estelle C.

Dans le marc de mon café, je peux vous prédire que seules les larmes artificielles ont une date de péremption certifiée.
Je suis une diseuse de bonne aventure juste par maladresse.
Aussi mes consultations ont-elles le prix d'un sourire, voire d'un fou rire,
mais qui connaît la frontière du rire aux larmes?

Il me revient en mémoire les films de John Cassavetes surtout Faces et Love streams, voilà un entomologiste des émotions, sensible à leur capture, attentif à leur fragilité, à leur vie d'éphémères, à leur force de roseau, aux liens qui ne se brisent, à ceux qui se déchirent, à leur écosystème toujours en milieu acquatique.
Il connaissait leurs couleurs d'apparat et leur vertige, le moment où tout bascule, il savait regarder derrière les miroirs, au delà des masques, des convenances, le projecteur sur cette solitude existentielle qui est la nôtre quand elle rencontre l'autre, avec au coeur le désir non de déchiffrer nos hiéroglyphes mais de nous en montrer la lumière incarnat par intermitence, les respirations d'un papillon entre deux battements d'ailes, l'âme au bout des doigts palpitant, image par image.

Estelle C.

depuis...

2009-01-05T23:59:00.000+01:00

Le Moine au bord de la mer
Caspar David Friedrich

depuis...

Aux abords d'une nouvelle année,
seule face à l'horizon toujours incertain,
si ce n'est sa ligne insaisissable, infranchissable,
toujours plus loin quand le désir te porte à sa rencontre,
à moins de ne voir apparaître enfin le rivage où accoster après son long voyage,
le dernier,
mais avant quitter son îlot, affronter le vaste, l'inconnu,
oser les flots,
confondre l'attente,
sur ton visage, les embruns se mêlant à la marée intime,
au bout de la langue, le sel a le goût du sel, toujours.
Dans les yeux une éclaircie,
toujours le soleil revient, indifférent à nos ténèbres,
toujours les vagues sur le sable noient leur crête sauvage.
Les fioles des regrets dans quel océan les verser?
Toute l'iode des mers pourrait-elle suffire à masquer leur amertume?
Les promesses se muent-elles en de fragiles hypothèses?
Pourtant dans la confiance d'un seul regard,
je suis grimpée à bord de leur flottille,
où j'attends chaque nuit la phosphorescence des algues guider mon sillage.
Je murmure à l'oreille des coquillages pour que tu y entendes ma voix,
depuis.

Estelle C.

Le monde vacillant

2008-12-31T04:11:00.010+01:00

Château de Montferrand

photographie, Laurence Le Corre
(un clic pour agrandir)

Le monde vacillant

Plus de masque / déchirement
Aiguë cette pointe acérée/ martellements brefs et répétés
cris d'oiseaux / si haut fusent naturels/ échos
l'infini fragilité d'une subtile retenue
farouchement/ l'hésitation flanche
Sans bruit/ l'éclosion brutale
têtue/ une fourmi vous parcourt
le parchemin se défroisse
cependant reste flou/ demeure illisible/ mentalement
l'écorce se dénoue
les lueurs sont-elles ailleurs?
précisément/ infailliblement
l'évidence vous étrangle/ aveuglément
la déroute jette ses cailloux
pas à pas

Puis/ vous vous décidez.
Non!
Ce n'est pas une décision!
Rien de mûri/ de construit/ d'élaboré/ rien de tout cela/ RIEN
Juste /Vous
vous enjambez/ vous enjambez le parapet
Au diable les garde-corps/ les garde-fous/ vous enjambez enfin/
ENFIN!
Juste cela
Le paysage est si beau
Ce paysage unique/ solitairement/
solaire
Dans l'écume de votre chute
Le Monde vacillant/ ... s'étourdit

Estelle C.

La roue tourne

2008-12-24T12:29:00.002+01:00

(un clic pour agrandir)
photographie, © Sylvaine Vaucher

Le lierre

2008-12-24T11:25:00.002+01:00

Le lierre

Saveur d'une fraise sous la dent
Un éclat groseille
Stupeur dans l'orbe
Une apesanteur arrachée
Sous l'ombre un insecte encore farouche
La cachette du silence soudain
La herse se lève
Les éperons du doute ne blessent plus
Sous le tranchant d'une aile, un frisson
L'altitude poudroie
Les mots se givrent
Les mots fondent
Les volets restent clos
Souriant à peine le cours d'eau égraine ses galets
Se déchirent les rideaux oublieux d' anciens tourments
S'émiettent sous la bourrasque leur trame
Tombent en poussière les questions
Croque, dévore le sablier, tout l'espace
Menottée, le lierre t'envahit

Estelle C.

De l'art cinétique

2008-12-21T15:21:00.008+01:00

Fontaine à Basel, JeanTinguely

De la tendre compassion des chats

2008-12-20T10:29:00.006+01:00

photographie © Sylvaine Vaucher
(un clic pour agrandir)

De la tendre compassion des chats

Ils nous invitent à l'énigme. Ne donne-t-on sa langue au chat ?

J'aime par dessus tout, quand nous fixant,

ils baissent lentement les paupières,

pour l'offrande vive, renouvelée, de leurs yeux plein de lumière,

communication silencieuse de leur présence dans la distance préservée,

compréhension tacite de ma solitude dans leurs muets ensorcellements,

nimbes de compassion.

Estelle C.

La lettre, Léo Ferré

2008-12-19T23:59:00.002+01:00

Photo : Nina Houzel

La lettre,

Ton ombre est là, sur ma table, et je ne saurais te dire
Comment le soleil factice des lampes s'en arrange
Je sais que tu es là, que tu ne m'as jamais quitté, jamais
Je t'ai dans moi, au profond, dans le sang, et tu cours dans mes veines
Tu passes dans mon cœur et tu te purifies dans mes poumons
Je t'aime
Je te bois, je te vis, je t'envulve et c'est bien
Je t'apporte, ce soir, mon enfant de longtemps, celui que je me suis fait, tout seul,
Qui me ressemble, qui te ressemble, qui sort de ton ventre, de ton ventre qui est dans ma tête
Tu es la sœur, la fille, la compagne et la poule de ce Dieu tout brûlant
Qui éclaire nos nuits depuis que nous faisons nos nuits
Je t'aime
Je t'aime
Il me semble qu'on m'a tiré de toi et qu'on t'a sortie de moi
Quand tu parles, je m'enchante
Quand je chante, je te parle
Nous venons d'ailleurs, tous les deux. Personne ne le sait
Quand je mourrai, tu ne pourras plus vivre que dans l'alarme
Tu n'auras plus un moment à toi
Tu seras mienne, par-delà le chemin qui nous séparera
Et je t'appellerai
Et tu viendras
Si tu mourais, tu m'appellerais
Je suis la vie pour toi, et la peine, et la joie, et la Mort
Je meurs dans toi, et nos morts rassemblées feront une nouvelle vie, unique, comme si deux étoiles se rencontraient
Comme si elles devaient le faire de toute éternité, comme si elles se collaient pour jouir à jamais
Ce que tu fais, c'est bien, puisque tu m'aimes
Ce que je fais, c'est bien, puisque je t'aime
A ce jour, à cette heure, à toujours, mon amour
Mon amour...

Léo Ferré

A tue-tête

2008-12-18T06:57:00.011+01:00

Grenades, les mots éclatent, explosent ;
parfois, ils ont la couleur du fruit
désaltérant suscitant d'autres soifs,
exaltant la friction des échanges,
l'émotion du partage.

D'autres portent en eux des lames qui blessent,
des fragments de miroir déformant,
nous font porter des habits qui ne sont les nôtres,
nous ridiculisent, nous jugent, nous défigurent.

Ces mots tels des barbelés viendront s'interposer
entre qui les a posé et qui les a reçu ;
vilain hochet s'agitant dans notre mémoire,
avec un bruit intolérable.

....Faire attention à la prégnance des images,
même si nos intentions étaient tout autre.

Nous sommes un champ de bataille.

En sortant de leur tranchée,
mes mains ont mis tes cheveux en bataille,
c'est de douceurs qu'elles reviennent,
une baïonnette sur la poitrine.

Dégoupiller tous les mots,
ceux qui lacèrent, ceux qui étreignent,
leur tirer la langue à bout portant,
les gracier de trop longues peines.

Le lui dire, enfin!

Te le dire, ce trésor par toi déterré.

Estelle C.

contre-coup kaléisdoscopé

2008-12-16T09:49:00.004+01:00

contre-coup kaléisdoscopé, Estelle C.
(un clic pour agrandir)

Tea for you too

2008-12-16T05:11:00.007+01:00

Le froid te prend les mains,
se pose sur tes oreilles, te saisit le nez.
Au bord ourlé du petit bol,
palpite une tiédeur sur ta bouche,
reflet de ton sourire sur la langue, sous la peau,
infusion de nos effeuillements,
me souvenir me morsure.

Estelle C.

By this river - Brian Eno

2008-12-14T04:04:00.002+01:00

Here we are
Stuck by this river,
You and I
Underneath a sky that's ever falling down, down, down
Ever falling down.

Through the day
As if on an ocean
Waiting here,
Always failing to remember why we came, came, came:
I wonder why we came.

You talk to me
as if from a distance
And I reply
With impressions chosen from another time, time, time,
From another time.

Brian Eno

Dernier communiqué Morice Benin

2008-12-08T01:18:00.002+01:00

Sabine Weiss, 1953

Dernier communiqué

Parce que c'est entre les hommes
Parce que c'est une histoire de fleur rouge entre eux, depuis des siècles
Parce que la vie est belle et désirable, comme un puit dans le ciel

Parce que malgré tout, ce cheval est fou d'amour pour une étoile
Parce qu'il y a une réponse merveilleuse à la mort qui se traduit par cette épaule tendrement inclinée vers la mer
Parce que nul ne peut chasser la main qui vole et le moineau fabuliste de ma mémoire
Parce qu'il reste du cidre à boire dans les auberges de campagne
Parce que tu ne peux t'éloigner un seul instant sans que je sache que l'équilibre du monde est changé
Parce que le ciel qui se rapproche ne m'empêche pas de grandir

Parce qu'il importe d'aimer toutes choses à ta ressemblance
Je ne m'inquiète pas du jour qui va finir ni de ces fleuves dépassés par l'aventure
Non plus, de cet enfant vaincu qui s'achemine à la renverse dans les blés

Je suis certain d'avoir tout fait pour être sauf

Morice Benin

Le Chat et le Soleil - Maurice Carême

2008-12-03T23:22:00.008+01:00

LE CHAT ET LE SOLEIL

Le chat ouvrit les yeux,
Le soleil y entra.
Le chat ferma les yeux,
Le soleil y resta,

Voilà pourquoi, le soir,
Quand le chat se réveille,
J'aperçois dans le noir
Deux morceaux de soleil.

Maurice Carême
In l'Arlequin
Copyright Fondation Maurice Carême,

http://passionchats.free.fr/careme.htm

Découvrez undefined!

Microcosmos, le peuple de l'herbe

2008-11-24T22:02:00.005+01:00

LYRICS:

Look at your feet
This funny world
Full of insane small creatures
And listen to this buzzing chord
Who keenly spreads such strange murmurs
The sound's buzzing, swarming
Sliding beetles, snails, and ladybirds On swarming grubs
On sliding ants
Open your eyes before you die
Sit on the grass Observe and paint
The toad, the wasp, the dragonfly
The sound's buzzing, swarming
Sliding beetles, snails, and ladybirds

Regardez vos pieds
Ce monde drôle
Plein de petites créatures folles
Et écoutez ce choeur bourdonnant
qui étend profondément de tels murmures étranges
le bourdonnement du son, l'essaimage
des scarabées Glissants, des escargots et des coccinelles
Sur des larves essaimantes Sur des fourmis glissantes
Ouvrez vos yeux avant que vous ne mouriez
assis dans l'herbe Observer et peindre
le crapaud, la guêpe, la libellule
le bourdonnement du son, l'essaimage
des scarabées Glissants, des escargots et des coccinelles

Réalisation : Claude Nuridsany et Marie Pérennou.
Musique : Bruno Coulais.
Durée : 75 min.

Promesse aux « Moineaux » Emily Dickinson

2008-11-21T02:14:00.004+01:00

Cher Mr. Bowles ,

La victoire vient tard,

Abaissée vers des lèvres froides

Trop saisies par le gel

Pour s’en soucier !

Quel goût exquis elle aurait eu !

Fût-ce une goutte !

Dieu était-il si avare ?

Sa table est dressée trop haut pour Nous

À moins de dîner sur la pointe des pieds !

Les Miettes – conviennent à de petits becs -

Les Cerises – aux Grives –

Le goûter doré de l’Aigle – les éblouit !

Dieu tienne Sa Promesse aux « Moineaux »,

Qui de peu d’Amour – savent jeûner !

Emily

Emily Dickinson, vers 1861

Louise Labé - Je vis, je meurs ; je brûle et je me noie...

2008-11-20T12:40:00.008+01:00

Médaillon, Vienne milieu du XVIe siècle

Sonnet VIII

Je vis, je meurs ; je brûle et je me noie ;
j'ai très chaud tout en souffrant du froid ;
la vie m'est et trop douce et trop dure ;
j'ai de grands chagrins entremêlés de joie.

Je ris et je pleure au même moment,
et dans mon plaisir je souffre maintes graves tortures ;
mon bonheur s'en va, et pour toujours il dure ;
du même mouvement je sèche et je verdoie.

Ainsi Amour me mène de manière erratique ;
et quand je pense être au comble de la souffrance,
soudain je me trouve hors de peine.

puis quand je crois que ma joie est assurée
et que je suis au plus haut du bonheur auquel j'aspire,
il me remet en mon malheur précédent.

Louise Labé

Jean-Louis Barrault dans Les enfants du Paradis

2008-11-17T11:11:00.003+01:00

Baptiste

"... tout seul, à l'écart,... immobile comme un mannequin de cire,... silencieux, craintif,..., dépaysé, sans défense, lunaire et visiblement « ailleurs »"

"Baptiste répond d'un sourire, comme si la seule expression de
son visage suffisait à exprimer les mots qu'il ne dit pas."

..."c'est tellement simple l'amour."

dans Les enfants du paradis
film de Marcel Carné,
scénario et dialogues de Jacques Prévert

... Quand... jusqu'à la fin des temps. Christian Bobin

2008-11-15T03:00:00.005+01:00

"... Quand on aime quelqu'un,
on a toujours quelque chose à lui dire ou à lui écrire,
jusqu'à la fin des temps."

Christian Bobin

Le chant des naufragés J.- M. Maulpoix

2008-11-13T08:49:00.003+01:00

Le chant des naufragés

Nous sommes les naufragés de la langue

D'un pays l'autre nous allons, accrochés aux bois flottés de nos phrases

Ce sont les restes d'un ancien navire depuis longtemps fracassé

Mais le désir nous point encore, tandis que nous dérivons

De sculpter dans ces planches des statuettes de sirènes aux cheveux bleus

Et de chanter toujours avec ces poumons-là:

Laissez-nous répéter la mer

N'intentez point de procès stupide au grand large

La mer, accrochée à la mer

Tremble et glisse sur la mer

Ses mouvements de jupe, ses coups d'épaules, ses redondances

Et tout ce bleu qui vient à nous sur les grands aplats de la mer

Nous aimons la manière dont s'en va la barque

Se déhanchant d'une vague à l'autre, dansant son émoi de retrouver la mer

Et son curieux bruit de grelot

Quand la musique se déploie sur l'immense partition de la mer

La mer se mêle avec la mer

Mélange ses lacs et ses flaques

Ses idées de mouettes et d'écumes

Ses rêves d'algues et de cormorans

Aux lourds chrysanthèmes bleus du large

Aux myosotis en touffes sur les murs blancs des îles

Aux ecchymoses de l'horizon, aux phares éteints

Aux songes du ciel impénétrable

La mer est un ciel bleu tombé

Voici longtemps déjà que le ciel a perdu ses clefs dans la mer

Sous quels soleils désormais nous perdre?

Sur quelle épaule poser la fièvre de notre tête humide?

Nos rêves sont des pattes d'oiseaux sur le sable

Des fragments d'ongles coupés à deux pas de la mer

Nous brûlons sur la plage des monceaux de cadavres

Puisque tels sont les mots avec leurs os et leurs fumées

[...]

J.-M. Maulpoix

Extrait de poème in "Dans l'Interstice", © éd. Fata Morgana, 1991.

"Tavalod è-digar"— Autre naissance,Foroukh Farrokhzâd

2008-11-08T06:23:00.009+01:00

Forough Farrokhzad est née à Téhéran en 1935 et morte accidentellement en 1967, À 27 ans (1962), elle réalise un film intitulé "Khane siah ast" (La maison est noire) dans la léproserie de Baba Baghi, près de Tabriz, et adopte le fils d'un couple de lépreux.

Forough Farrokhzad est une des plus belles voix de la poésie iranienne. Sa vie même, - autant que son oeuvre -, l'a rendue célèbre. C'est la première poétesse iranienne contemporaine à s'exprimer en tant que femme avec le courage que cela implique. Son oeuvre la plus importante a pour titre Une autre naissance.

Biographie lu sur pierdelune : http://www.pierdelune.com/farrok.htm

"Tavalod è-digar" — Autre naissance

Tout mon être est un verset de l'obscurité

Qui en soi-même te répète

Et te mènera à l'aube des éclosions et des croissances éternelles

Je t'ai soupiré et soupiré

Dans ce verset je t'ai, à l'arbre, à l'eau et au feu, greffé.

La vie peut-être

Est une longue rue que chaque jour traverse une femme avec un panier

La vie peut-être

Est une corde avec laquelle un homme d'une branche se pend

La vie peut-être est un enfant qui revient de l'école

La vie peut-être c'est allumer une cigarette

dans la torpeur entre deux étreintes

Ou le regard distrait d'un passant

Qui soulève son chapeau

Et à un autre passant, avec un sourire inexpressif, dit : "Bonjour."

La vie peut-être est cet instant sans issue

Où mon regard dans la prunelle de tes yeux se ruine

Et il y a là une sensation

Qu'à ma compréhension de la lune et ma perception des ténèbres je mêlerai.

Dans une chambre à la mesure d'une solitude

Mon coeur

A la mesure d'un amour

Regarde

Les prétextes de son bonheur

Le beau déclin des fleurs dans le vase

La pousse que dans le jardin tu as plantée

Et le chant des canaris

Qui chantent à la mesure d'une fenêtre.

Ah...

C'est mon lot

Mon lot

C'est un ciel qu'un rideau me reprend

Mon lot c'est de descendre un escalier abandonné

Et de rejoindre une chose dans la pourriture et la mélancolie

Mon lot c'est une promenade nostalgique dans le jardin des souvenirs

Et de rendre l'âme dans la tristesse d'une voix qui me dit :

"Tes mains

Je les aime".

Mes mains je les planterai dans le jardin

Je reverdirai, je le sais, je le sais, je le sais

Et les hirondelles dans le creux de mes doigts couleur d'encre

Pondront.

A mes oreilles en guise de boucles

Je pendrai deux cerises pourpres et jumelles

Et à mes ongles je collerai des pétales de dahlia.

Il est une rue là-bas

Où des garçons qui étaient de moi amoureux, encore

Avec les mêmes cheveux en bataille, leurs cous graciles

et leurs jambes grêles,

Pensent aux sourires innocents d'une fillette qu'une nuit

le vent a emportée avec lui.

Il est une ruelle

Que mon coeur a volée aux quartiers de mon enfance.

Volume en voyage

Sur la ligne du temps

Volume qui engrosse la sèche ligne du temps

Volume d'une image vigile

Qui revient du festin d'un miroir

Et c'est ainsi

Que l'un meurt

Et que l'autre reste.

Au pauvre ruisseau qui coule dans un fossé

Nul pêcheur ne pêchera de perles.

Moi

Je connais une petite fée triste

Qui demeure dans un océan

Et joue son coeur dans un pipeau de bois

Doucement doucement

Une petite fée triste

Qui la nuit venue d'un baiser meurt

Et à l'aube d'un baiser renaît.

Foroukh Farrokhzâd (1935-1967)

poème traduit par: Mohammad Torabi et Yves Ros

Al Atlal Ibrahim Naji [traduction] Sapho, interprète

2008-10-30T13:13:00.005+01:00

Le texte en arabe : umKoulthoum/Songs/LYR/atlal.gif

Al Atlal - Les ruines

Ne cherche pas, mon âme, à savoir qu'est devenu l'amour
C'était une citadelle imaginaire qui s'est effondrée
Abreuve-moi et trinquons à ses ruines
Conte en mon nom l'histoire
Maintenant que mes larmes ont coulé
Raconte comment cet amour s'est transformé en passé et pourquoi il m'est devenu un sujet de douleur
Je ne parviens pas à t'oublier
Toi qui m'avais séduite par tes discours si doux et raffinés
Tendant ta main vers moi
Comme celle que l'on tend
Par dessus l'onde, a celui qui se noie
Et comme la lumière que recherche un errant
Mais où est donc passé cet éclat dans tes yeux
Mon amour, j'avais eu un jour la joie de visiter ton nid
Me voici aujourd'hui oiseau solitaire, roucoulant ma douleur
Tu es devenu suffisant comme un être capricieux et gâté
Tu pratiques l'injustice comme un puissant tyrannique
Mon désir de toi me brûle l'âme et le temps de ton absence n'est que braises cuisantes

Donne-moi ma liberté et brise mes chaînes
Je t'ai tout donné ; il ne me reste plus rien
Ah! Tu m'avais saigné les poignets par tes chaînes
Pourquoi les garderai-je alors qu'elles n'ont plus d'effet sur moi
Pourquoi croire à des promesses que tu n'as pas tenues
Je n'accepte plus ta prison
Maintenant que le Monde est à moi
Il est loin mon bien-aimé séduisant, tout de fierté, de majesté, et de pudeur
Si sûr de lui, comme un roi de beauté et avide de gloire
Exhalant le charme, comme la brise des vallées, agréable à vivre comme les songes de la nuit
J'ai perdu à jamais ta douce compagnie dont le charme rayonnait de splendeur pour moi
Je n'étais qu'un amour à la dérive, un papillon perdu qui s'était approché de toi
Entre nous, la passion était notre messager et l'ami qui avait fait déborder notre coupe
Y a-t-il jamais eu plus enivrés d'amour que nous?
Nous nous étions entourés de tant d'espoir
Nous avions emprunté un chemin au clair de lune, précédés que nous étions par la joie
Nous avons ri comme seuls deux enfants savent le faire et nous avons couru encore plus vite que notre ombre
C'est quand l'ivresse nous quitta que la lucidité revint et que nous nous sommes réveillés
Mais le réveil fut sans illusion
Finis les rêves d'un monde imaginé, voici venir la nuit, ma seule compagne

Et puis voici la lumière qui annonce le jour et l'aube dont le ciel s'embrase
Voila la vie réelle, telle que nous la connaissons, avec ces amants qui reprennent chacun leur chemin
Toi qui veilles en oubliant les promesses, et te réveilles en t'en souvenant
Sache que lorsqu'une blessure se referme, le souvenir en fait saigner une autre
Il faut apprendre à oublier
Il faut apprendre à effacer les souvenirs
Mon bien-aimé, tout est fatalité
Ce n'est pas nous qui faisons notre malheur

Un jour peut-être nos destins se croiseront, lorsque notre désir de nous rencontrer sera assez fort
S'il arrive alors qu'un de nous renie son amant et que notre rencontre soit celle de deux étrangers
Et si chacun de nous poursuit un chemin différent, ne crois pas qu'il s'agira alors de notre choix mais plutôt de celui du destin

Ibrahim Naji

Al Atlal (traduire par "Ruines") un poème d'Ibrahim Naji, une musique de Riad Sunbati magistralement servi par Oum Kalthoum dans sa version originale.

Mais personnellement je lui préfère l'interprétation de Sapho...

La volupté... Rainer Maria Rilke

2008-10-29T10:12:00.003+01:00

La volupté de la chair est une chose de la vie des sens au même titre que le regard pur, que la pure saveur d’un beau fruit sur notre langue.

Elle est une expérience sans limite qui nous est donnée, une connaissance de tout l’univers, la connaissance même dans sa plénitude et sa splendeur.

Rainer Maria Rilke Lettre IV,
in Lettres à un jeune poète

Deux isthmes

2008-10-27T03:24:00.002+01:00

la Peur... Henri Michaux

2008-10-24T14:28:00.003+02:00

Enfin, s’attaquant à l’homme vaincu d’avance, la Peur,

Quand la Peur, au ruissellement mercuriel, envahit la pauvre personnalité d’un homme qui devient aussitôt comme un vieux sac,

Écartant tout quand elle entre, en Souveraine, s’assied et se débraille sur les sièges culbutés de toutes les vertus,

Décongestif unique du bonheur, quand la Peur,

Quand la Peur, langouste atroce, agrippe la moelle épinière avec ses gants de métal…

Oh, vie continuellement infecte !

Le désespoir et la fatigue s’unissent. Et le soleil se dirige d’un autre côté.

Henri Michaux

Difficultés, in Lointain intérieur, poésie/Gallimard, p.135

Obscurité antre où tout peut surgir... Henri Michaux

2008-10-22T00:48:00.009+02:00

©Sylvaine Vaucher, fractaleSpine

"Obscurité, antre d'où tout peut surgir, où il faut tout chercher.
Sous des peaux, des cuticules, sous une gaine, sous des tôles, des capots, des bordés, des murs, sous des façades,
sous une coque, sous un blindage, tout ce qui compte, ce qui est organes, fonction, ou machine, et ce qui est secret,
est à l'abri de la lumière."

Henri Michaux, Emergences-résurgences.

... de la rive où j'émiette mon pain. Jean Genet

2008-10-14T02:22:00.005+02:00

"Dans tes yeux mes doigts d'osier mes pâles mains
Voient les poissons les plus tristes du monde
Fuir, de la rive où j'émiette mon pain."

Jean Genet

Le pêcheur du Suquet, Poésie/Gallimard, p.81

Sororité

2008-10-13T23:23:00.000+02:00

Bernard Noël - La maladie de la chair [extrait]

2008-10-10T23:40:00.003+02:00

Leman bleu, Christine Lavanchy

Vous évitiez ma parole tout en multipliant les tentations capables de briser mon silence.Vous faisiez battre en retraite votre écoute comme s'il vous était possible d'augmenter la profondeur de votre oreille. Vous reculiez devant mes confidences à mesure que, grâce à vous, elles devenaient inévitables et, tant pis pour ma mémoire mise ainsi à l'estrapade par les tiraillements que lui infligeait l'égalité de votre distance et de votre intérêt.

Vous faisais-je peur en mêlant mon coeur aux mouvements de l'aveu ou bien vouliez-vous me faire subir je ne sais quelle épreuve de la glace et du feu?

Vous ne pouviez ignorer ce qu'il m'en coûtait ni ce que j'engageais... Vous accepterez, cette fois, que je reprenne tout pour tenter d'y mettre de l'ordre : tout depuis le début.

Vous me devez cette attention même si, je le sais, vous ne me devez rien - en vérité, vous me la devez parce que vous ne me devez rien.

Vous avez déjà compris que je supplie sous mon air de réclamer.

Bernard Noël,

La Maladie de la chair, Éditions Ombres, 1993.

Rose, ô pure contradiction... Rainer Maria Rilke

2008-10-08T08:33:00.001+02:00

Rose, o reiner Widerspruch, Lust niemandes Schlaf zu sein unter so viel Lidern.

Epitaphe, Rainer Maria Rilke

Rose, ô pure contradiction, volupté et point de sommeil, sous tant de paupières

traduction Alfred De Zayas

Rose, ô pure contradiction, joie de n'être le sommeil de personne sous tant de paupières.

(Avis aux polyglottes : si vous avez une traduction personnelle à proposer...)

Hulton Getty picture collection

2008-10-07T23:37:00.000+02:00

Hulton Getty picture collection, 1934

Les mains d'Elsa - Louis Aragon

2008-10-07T17:54:00.003+02:00

Les mains d'Elsa

Donne-moi tes mains pour l'inquiétude

Donne-moi tes mains dont j'ai tant rêvé

Dont j'ai tant rêvé dans ma solitude

Donne-moi tes mains que je sois sauvé

Lorsque je les prends à mon propre piège

De paume et de peur de hâte et d'émoi

Lorsque je les prends comme une eau de neige

Qui fuit de partout dans mes mains à moi

Sauras-tu jamais ce qui me traverse

Qui me bouleverse et qui m'envahit

Sauras-tu jamais ce qui me transperce

Ce que j'ai trahi quand j'ai tressailli

Ce que dit ainsi le profond langage

Ce parler muet des sens animaux

Sans bouche et sans yeux miroir sans image

Ce frémir d'aimer qui n'a pas de mots

Sauras-tu jamais ce que les doigts pensent

D'une proie entre eux un instant tenue

Sauras-tu jamais ce que leur silence

Un éclair aura connu d'inconnu

Donne-moi tes mains que mon coeur s'y forme

S'y taise le monde au moins un moment

Donne-moi tes mains que mon âme y dorme

Que mon âme y dorme éternellement..

Louis ARAGON

Extrait du "Fou d'Elsa"

Fractale Tao - Sylvaine Vaucher

2008-10-04T08:10:00.005+02:00

photographie, © Sylvaine Vaucher
(cliquer sur l'image pour l'agrandir)

On regarde le Tao,
cela ne suffit pas pour le voir.

On l'écoute,
cela ne suffit pas pour l'entendre.

On le goûte,
cela ne suffit pas pour en trouver la saveur.

Connaître l'harmonie, c'est saisir le Constant.
Saisir le Constant, c'est être illuminé.

Lao Tseu

L'aventure d'être en vie - Henri Michaux

2008-10-04T08:08:00.001+02:00

dessin, Henri Michaux

J'écris pour me parcourir. Peindre, composer, écrire : me parcourir.

Là est l'aventure d'être en vie.

Henri Michaux in Passages - 1950

... Echapper, échapper à la similitude... Henri Michaux

2008-10-03T20:49:00.000+02:00

dessin sous mescaline, Henri Michaux

"...Au désir passager d'"assimiler", aux forces pour le maintien de la forme s'oppose immanquablement en moi l'instinct opposé lequel ne peut disparaître.
Echapper, échapper à la similitude, échapper à la parente, échapper à ses "semblables".
Désobéir à la forme
Comme si, enfant, je me l'étais juré.
Une ressemblance interne, ce serait plus excitant à attraper, non par ruse, mais à bras le corps si je puis dire; ce serait aussi plus redoutable.
Qu'est-ce qu'une ressemblance sans dissemblance ?
Un dessin sans combat ennuie.
Il est incomplet. Qui ne le sent ?"

Henri Michaux
Extrait de "Saisir" avec illustrations de sa divine et folle main :
1979 l'entier, dédié à Micheline Phan Kim Chi

Remerciements à Sylvaine Vaucher

Agir, je viens - Henri Michaux

2008-09-30T01:46:00.004+02:00

Angelina Sierra

Agir, je viens

Poussant la porte en toi, je suis entré
Agir, je viens
Je suis là
Je te soutiens
Tu n'es plus à l'abandon
Tu n'es plus en difficulté
Ficelles déliées, tes difficultés tombent
Le cauchemar d'où tu revins hagarde n'est plus
Je t'épaule
Tu poses avec moi
Le pied sur le premier degré de l'escalier sans fin
Qui te porte
Qui te monte
Qui t'accomplit

Je t'apaise
Je fais des nappes de paix en toi
Je fais du bien à l'enfant de ton rêve
Afflux
Afflux en palmes sur le cercle des images de l'apeurée
Afflux sur les neiges de sa pâleur
Afflux sur son âtre.... et le feu s'y ranime

AGIR, JE VIENS
Tes pensées d'élan sont soutenues
Tes pensées d'échec sont affaiblies
J'ai ma force dans ton corps, insinuée
...et ton visage, perdant ses rides, est rafraîchi
La maladie ne trouve plus son trajet en toi
La fièvre t'abandonne

La paix des voûtes
La paix des prairies refleurissantes
La paix rentre en toi

Au nom du nombre le plus élevé, je t'aide
Comme une fumerolle
S'envole tout le pesant de dessus tes épaules accablées
Les têtes méchantes d'autour de toi
Observatrices vipérines des misères des faibles
Ne te voient plus
Ne sont plus

Equipage de renfort
En mystère et en ligne profonde
Comme un sillage sous-marin
Comme un chant grave
Je viens
Ce chant te prend
Ce chant te soulève
Ce chant est animé de beaucoup de ruisseaux
Ce chant est nourri par un Niagara calmé
Ce chant est tout entier pour toi

Plus de tenailles
Plus d'ombres noires
Plus de craintes
Il n'y en a plus trace
Il n'y a plus à en avoir
Où était peine, est ouate
Où était éparpillement, est soudure
Où était infection, est sang nouveau
Où étaient les verrous est l'océan ouvert
L'océan porteur et la plénitude de toi
Intacte, comme un œuf d'ivoire.

J'ai lavé le visage de ton avenir.

Henri Michaux

De la main gauche - Danielle Messia

2008-09-19T21:58:00.004+02:00

Je t'écris de la main gauche
Celle qui n'a jamais parlé
Elle hésite, elle est si gauche
Que je l'ai toujours cachée

Je la mettais dans ma poche
Et là elle broyait du noir
Elle jouait avec les croches
Et s'inventait des histoires

Je t'écris de la main gauche
Celle qui n'a jamais compté
C'est celle qui faisait les fautes
Du moins on l'a raconté

Je m'efforçais de la taire
Pour trouver le droit chemin
Une vie sans grand mystère
Où l'on n'se donne pas la main

Des mots dans la marge étroite
Tout tremblants qui font des dessins
Je me sens si maladroit et
Pourtant je me sens bien

Tiens voilà c'est ma détresse
Tiens voilà c'est la vérité
Je n'ai jamais eu d'adresse
Rien qu'une fausse identité

Je t'écris de la main bête
Qui n'a pas le poing serré
Pour la guerre elle est pas prête
Pour le pouvoir l'est pas douée

Voila que je la découvre
Comme un trésor oublié
Une vue que je recouvre
Pour les sentiers égarés

On prend tous la même ligne droite
C'est plus court, ho oui, c'est plus court
On ne voit pas qu'elle est étroite
Qu'il y a plus de place pour l'amour

Je voulais dire que je t'aime
Sans espoirs et sans regrets
Je voulais dire que je t'aime, t'aime
Parce que ça sonne vrai

Écrire pour obéir au besoin que j'en ai. Charles Juliet

2008-09-11T18:57:00.003+02:00

Gonzo'art

Écrire pour obéir au besoin que j'en ai.

Écrire pour apprendre à écrire. Apprendre à parler.

Écrire pour ne plus avoir peur.

Écrire pour ne pas vivre dans l'ignorance.

Écrire pour panser mes blessures.

Ne pas rester prisonnier de ce qui a fracturé mon enfance.

Écrire pour me parcourir, me découvrir.

Me révéler à moi-même.

Écrire pour déraciner la haine de soi.

Apprendre à m'aimer.

Écrire pour surmonter mes inhibitions,

me dégager de mes entraves.

Écrire pour déterrer ma voix.

Écrire pour me clarifier, me mettre en ordre, m'unifier.

Écrire pour épurer mon oeil de ce qui conditionnait sa vision.

Écrire pour conquérir ce qui m'a été donné.

Écrire pour susciter cette mutation qui me fera naître une seconde fois.

Écrire pour devenir toujours plus conscient de ce que je suis, de ce que je vis.

Écrire pour tenter de voir plus loin que mon regard ne porte.

Écrire pour m'employer à devenir meilleur que je ne suis.

Écrire pour faire droit à l'instance morale qui m'habite.

Écrire pour retrouver - par delà la lucidité conquise

une naïveté, une spontanéité, une transparence.

Écrire pour affiner et aiguiser mes perceptions.

Écrire pour savourer ce qui m'est offert.

Pour tirer le suc de ce que je vis

Écrire pour agrandir mon espace intérieur.

M'y mouvoir avec toujours plus de liberté.

Écrire pour produire la lumière dont j'ai besoin.

Écrire pour m'inventer, me créer, me faire exister.

Écrire pour soustraire des instants de vie à l'érosion du temps.

Écrire pour devenir plus fluide.

Pour apprendre à mourir au terme de chaque instant.

Pour faire que la mort devienne une compagne de chaque jour.

Écrire pour donner sens à ma vie.

Pour éviter qu'elle ne demeure comme une terre en friche.

Écrire pour affirmer certaines valeurs

face aux égarements d'une société malade.

Écrire pour être moins seul.

Pour parler à mon semblable.

Pour chercher les mots susceptibles

de le rejoindre en sa part la plus intime.

Des mots qui auront peut-être

la chance de le révéler à lui-même.

De l'aider à se connaître et à cheminer.

Écrire pour mieux vivre.

Mieux participer à la vie.

Apprendre à mieux aimer.

Écrire pour que me soient donnés

ces instants de félicité

où le temps se fracture, et où,

enfoui dans la source,

j'accède à la l'intemporel, l'impérissable,

le sans-limite.

Charles Juliet

lu sur le blog de http://mariereveuse.over-blog.com/

La grammaire est une chanson douce - Erik Orsenna [extrait]

2008-08-30T02:32:00.005+02:00

Les mots dormaient.
Ils s’étaient posés sur les branches des arbres et ne bougeaient plus. Nous marchions doucement sur le sable pour ne pas les réveiller. Bêtement, je tendais l’oreille : j’aurais tant voulu surprendre leurs rêves. J’aimerais tellement savoir ce qui se passe dans la tête des mots. Bien sûr, je n’entendais rien. Rien que le grondement sourd du ressac, là-bas, derrière la colline. Et un vent léger. Peut-être seulement le souffle de la planète Terre avançant dans la nuit.
Nous approchions d’un bâtiment qu’éclairait mal une croix rouge tremblotante.
-Voici l’hôpital, murmura Monsieur Henri.
Je frissonnai.
L’hôpital ? Un hôpital pour les mots ? Je n’arrivais pas à y croire. La honte m’envahit.
Quelque chose me disait que, leurs souffrances nous en étions, nous les humains, responsables. Vous savez, comme ces Indiens d’Amérique morts de maladies apportées par les conquérants européens.
Il n’y a pas d’accueil ni d’infirmiers dans un hôpital de mots ; Les couloirs étaient vides. Seule nous guidaient les lueurs bleues des veilleuses. Malgré nos précautions, nos semelles couinaient sur le sol.
Comme en réponse, un bruit très faible se fit entendre. Par deux fois. Un gémissement très doux. Il passait sous l’une des portes, telle une lettre qu’on glisse discrètement, pour ne pas déranger.
Monsieur Henri me jeta un bref regard et décida d’entrer.
Elle était là, immobile sur son lit, la petite phrase bien connue, trop connue :
Je t’aime
Trois mots maigres et pâles, si pâles. Les sept lettres ressortaient à peine sur la blancheur des draps. Trois mots reliés chacun par un tuyau de plastique à un bocal plein de liquide.
Il me sembla qu’elle nous souriait, la petite phrase.
Il me sembla qu’elle nous parlait :
-Je suis un peu fatiguée. Il paraît que j’ai trop travaillé. Il faut que je me repose.
-Allons, allons, Je t’aime, lui répondit Monsieur Henri, je te connais. Depuis le temps que tu existes. Tu es solide. Quelques jours de repos et tu seras sur pied.
Il la berça longtemps de tous ces mensonges qu’on raconte aux malades. Sur le front de Je t’aime, il posa un gant de toilette humecté d’eau fraîche.
-C’est un peu dur la nuit. Le jour, les autres mots viennent me tenir compagnie.
« Un peu fatiguée », « un peu dur », Je t’aime ne se plaignait qu’à moitié, elle ajoutait des « un peu » à toutes ses phrases.
-Ne parle plus. Repose-toi, tu nous as tant donné, reprends des forces, nous avons trop besoin de toi.
Et il chantonna à son oreille le plus câlin de ses refrains.
La petite biche est aux abois
Dans le bois se cache le loup
Ouh ouh ouh ouh
Mais le brave chevalier passa
Il prit la biche dans ses bras
La la la la
-Viens Jeanne, maintenant. Elle dort. Nous reviendrons demain.

-Pauvre Je t’aime. Parviendront-ils à la sauver ?
Monsieur Henri était aussi bouleversé que moi.
Des larmes me venaient dans la gorge.
Elles n’arrivaient pas à monter jusqu’à mes yeux. Nous portons en nous des larmes trop lourdes. Celles-là, nous ne pourrons jamais les pleurer.
-… Je t’aime. Tout le monde dit et répète « je t’aime ». Tu te souviens du marché ? Il faut faire attention aux mots. Ne pas les répéter à tout bout de champ ? Ni les employer à tort et à travers, les uns pour les autres, en racontant des mensonges. Autrement, les mots s’usent. Et parfois, il est trop tard pour les sauver. Tu veux rendre visite à d’autres malades ?
Il me regarda.
-Tu ne vas pas t’évanouir, quand même ?
Il me prit le bras et nous quittâmes l’hôpital.

Erik Orsenna, La grammaire est une chanson douce, pages 85 à 89

L’écriture est un sentier qui nous mène dans l’horizon d’une inspiration...

2008-08-27T03:16:00.003+02:00

illustration Samuelle Ducrocq-Henry

Une enfant de 10 ans a écrit :

"L’écriture est un sentier qui nous mène dans l’horizon d’une inspiration qui vient du coeur. Des soupirs d’adieu et des soupirs qui se réveillent, qui viennent de naître dans notre esprit. L’art est notre vie créée sans contrôle.

C’est un passage désespéré qui nous mène à des victoires insensées. La création naît dans l’esprit, on l’a sur la peau, la peinture on l’inspire sur l’extrémité du monde, je le ressens car je suis humaine."

publié , entre autres textes d’enfants, dans "Les éclipses majestueuses : poésie et peinture" Patrick Laupin ; Comp’Act - 2003

Lui qui aurait voulu pouvoir offrir le ciel - W.B. Yeats

2008-08-22T22:28:00.000+02:00

de la Callisto à l'étoile polaire

Lui qui aurait voulu pouvoir offrir le ciel

Si je pouvais t'offrir le bleu secret du ciel
Brodé de lumière d'or et de reflets d'argents
Le mystérieux secret, le secret éternel
De la nuit et du jour, de la vie et du temps

Avec tout mon amour je le mettrais à tes pieds
Mais tu sais je suis pauvre et je n'ai que mes rêves
Alors c'est de mes rêves qu'il faut te contenter
Marche doucement, car tu marches sur mes rêves

W.B. Yeats

L'outre-vie... Marie Uguay

2008-08-20T05:37:00.004+02:00

André Blavier - Ste Marie, Brume matinale

L'outre-vie c'est quand on n'est pas encore dans la vie, qu'on la regarde, que l'on cherche à y entrer. On n'est pas morte encore mais déjà presque vivante, presque née, en train de naître peut-être, dans ce passage hors frontière et hors temps qui caractérise le désir. Désir de l'autre, désir du monde. Que la vie jaillisse comme dans une outre gonflée. Et l'on est encore loin. L'outre-vie comme l'outre-mer ou l'outre-tombe. Il faut traverser la rigidité des évidences, des préjugés, des peurs, des habitudes, traverser le réel obtus pour entrer dans une réalité à la fois plus douloureuse et plus plaisante, dans l'inconnu, le secret, le contradictoire, ouvrir ses sens et connaître. Traverser l'opacité du silence, inventer nos existences, nos amours, là où il n'y a plus de fatalité d'aucune sorte.

Marie Uguay, l'Outre vie.

Une soudaine révélation,... Virginia Woolf

2008-08-20T05:23:00.004+02:00

Une soudaine révélation, une vague comme la rougeur qu'on voudrait arrêter, puis à laquelle on cède, en la sentant s'étendre; on court au bord le plus lointain, et là, on hésite; on sent le monde devenir lourd, tout gonflé de prémices étonnantes, d'un ravissement qui pousse et fait craquer la mince enveloppe et qui jaillit et qui déborde, extraordinairement allègre sur les fentes et sur les plaies. Alors, en cet instant, lui apparaissait une illumination --- un point allumé dans une fleur --- un sens caché presque exprimé.

Virginia Woolf, Mrs Dalloway, Oeuvres Romanesques, Paris, Stock, 1977-1979, tome I, p. 197.

Comme les larmes.... René Char

2008-08-18T22:59:00.003+02:00

Comme les larmes montent aux yeux puis naissent et se pressent,

les mots font de même.

René Char, Le Bâton de rosier

Toucher - Octavio Paz

2008-08-12T04:38:00.002+02:00

Toucher

Mes mains

ouvrent les rideaux de ton être

t’habillent d’une autre nudité

découvrant les corps de ton corps

Mes mains

inventent dans ton corps un autre corps

Octavio Paz, D’un mot à l’autre

Joë Bousquet, Papillon de neige [extrait]

2008-08-11T06:04:00.003+02:00

J’écris, je suis à la recherche d’un mouvement poétique où respire et s’impose la vérité que j’entrevois. D’où vient que je ne peux ouvrir un livre sans y trouver une page qui donne à mon pressentiment une chance supplémentaire d’éclore ?
J’ai baptisé cet afflux l’être en liberté ! Ce que le ciel vient éclairer entre nos mains, ce reflet qui, dans le sable creusé, est comme un grand papillon de neige sur les mains des enfants.
Ce que je vois ou ce que j’ai entre les mains se nie au profit de ce qui veut être. Tout ce que je regarde soudain est fauché d’un coup d’aile. Le papillon de nuit se pose sur les choses laissant dans mes regards des ailes d’air pur.

Joë Bousquet, Papillon de neige, éd.Verdier

SPHINX DE NUIT Colette Magny

2008-08-08T08:08:00.006+02:00

SPHINX DE NUIT, sauvage Unique, royale et mauve Pour séduire tu te déguises Au carnaval des orchidées Tu ne te laisses pas intimider Qui j'aime me crée Qui m'aime me crée Ah j'ai tout à te dire Et c'est à toi que je le dis ma "grisante", mon orge de printemps Ne me laisse pas en suspens Tu es de ces gens de mer Dont l'eau peut être meurtrière De ses grandes tenailles de béton Le port a grignoté la baie Les chalutiers dans les zones de pêche Se perdent en haute mer Le ressac, par tes lèvres M'apporte les nouvelles des fonds sous-marins Mon âme sera forte Attentive aux méandres et boucles de ta vie Face aux vents, je narguerai l'onde de tempête Le héros et le monstre ne font qu'un Ne te farde pas, je peux supporter D'entrevoir la mort sur ton visage Ton amour est le poumon de ma liberté Plus tard nous boirons le vin Nous en craignons encore trop l'ivresse SPHINX DE NUIT .....Sphinx de nuit est extrait de l'album Kevork qui, je l'espère, est encore disponible. En voilà les paroles, mais évidemment, il manque la magnifique voix de Colette Amicalement brigitteMerci Brigitte vestale de Bagdam... un site que je vous recommande Bagdam Espace lesbien courriel : bagdam@bagdam.org Site internet :http://www.bagdam.org/

L’éloquence décuplée par Poetessa

2008-07-15T13:35:00.004+02:00

L’éloquence décuplée

Dans les phrases dirigées
a côté des pas perdus
se faufile le roi spectral
et la prouesse d’immersion.

A l’envers de ma boussole
je changerais la camisole
pour un peu d’éloquence
dans le bavardage des fous.

Déployant les aromes
qui percutent les sens
je n’aurai d’autre famille
que les extrêmes du désir.

Je saurai les pousser
jusqu'à leur futilité extraite
avec l’espoir d’une vigilance
qui ne faiblisse pas.

POETESSA
source : http://www.blogg.org/blog-61938-billet-765528.html#commentaires-1076975

Eloge des Oiseaux [radio]- 1ère partie GIACOMO LEOPARDI

2008-07-15T03:49:00.005+02:00

... Quoi qu’il en soit, ce fut une remarquable combinaison de la nature que d’accorder aux mêmes animaux le vol et le chant, car, ainsi, ceux qui ont à divertir les autres créatures avec la voix se rencontrent d’ordinaire dans les lieux élevés, d’où celle-ci peut se répandre plus largement à l’entour et toucher un plus grand nombre d’auditeurs; et d’autre part, l’élément destiné au son, l’air, se trouve peuplé de créatures chantantes et musiciennes. C’est vraiment un grand réconfort et un grand plaisir que procure, autant, me semble-t-il, aux animaux qu’à nous-mêmes, le chant des oiseaux. Je crois que cela tient moins à la douceur des sons, à leur variété ou à leur harmonie, qu’à cette idée de joie qu’exprime naturellement le chant, en particulier celui-là, lequel est une sorte de rire que l’oiseau émet lorsqu’il est plongé dans le bien-être et le contentement.

Ainsi, pourrait-on dire, les oiseaux partagent avec l’homme le privilège de rire, que la nature refuse aux autres animaux; raison pour laquelle certains pensent que l’homme, qui est défini comme un animal intelligent ou raisonnable, pourrait tout aussi bien être qualifié d’animal rieur, étant donné que le rire ne le caractérise pas moins en propre que la raison. Certes, c’est merveille qu’au fond de l’homme, de toutes les créatures la plus misérable et la plus tourmentée, réside la faculté de rire, étrangère à tout autre animal. Merveilleux aussi, l’usage que nous faisons de cette faculté, puisque jetés dans la plus cruelle infortune, accablés de chagrin, écœurés de la vie, convaincus de l’inanité des biens humains, à peu près inaccessibles à la joie et privés de tout espoir, nous n’en sommes pas moins capables de rire. Bien mieux: moins ils ignorent la vanité de ces biens, et la misère de la vie, moins ils sont aptes à espérer et à jouir, et plus ces êtres singuliers se montrent susceptibles de rire.
...

texte intégral ici :
http://pagesperso-orange.fr/chabrieres/texts/leopardi.html

Eloge des Oiseaux - 1ère partie

GIACOMO LEOPARDI

Ecouter maintenant

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Rêver d'un corps à l'aube,... Philippe Jaccottet

2008-07-12T13:01:00.005+02:00

Etna par P.Bellisent
crédit photo: www.bellissent.com/

Rêver d'un corps, à l'aube, qui n'aurait plus pour ornements à retirer que les constellations de septembre.

Philippe Jaccottet, cahier de verdure

nb : extrait glané ici http://www.tissiane.com/article-3300099-6.html#anchorComment

Chanson de l'oiseleur

2008-07-11T17:42:00.004+02:00

Chanson de l'oiseleur

L'oiseau qui vole si doucement
L'oiseau rouge et tiède comme le sang
L'oiseau si tendre l'oiseau moqueur
L'oiseau qui soudain prend peur
L'oiseau qui soudain se cogne
L'oiseau qui voudrait s'enfuir
L'oiseau seul et affolé
L'oiseau qui voudrait vivre
L'oiseau qui voudrait chanter
L'oiseau qui voudrait crier
L'oiseau rouge et tiède comme le sang
L'oiseau qui vole si doucement
C'est ton coeur jolie enfant
Ton coeur qui bat de l'aile si tristement
Contre ton sein si dur si blanc.

Jacques Prévert, in "Paroles"

Le seuil... Proverbe [photographie Sylvaine Vaucher]

2008-07-09T12:43:00.008+02:00

"Le seuil est la plus haute des montagnes"

proverbe slovène

le fragment selon David Lynch [photamontage, Claude Cahun]

2008-07-07T15:40:00.007+02:00

photomontage, Claude Cahun

« Très souvent, lorsqu’on aperçoit que la partie, c’est encore pire que de voir le tout. Le tout a peut-être une logique, mais hors de son contexte, le fragment prend une valeur d’abstraction redoutable, pouvant tourner à l’obsession ».

David Lynch

Le martinet, René Char

2008-07-02T18:23:00.001+02:00

Le martinet

Martinet aux ailes trop larges, qui vire et crie sa joie autour de la maison. Tel est le coeur.

Il dessèche le tonnerre. Il sème dans le ciel serein. S'il touche au sol, il se déchire.

Sa repartie* est l'hirondelle. Il déteste la familière. Que vaut dentelle de la tour ?

Sa pause est au creux le plus sombre. Nul n'est plus à l'étroit que lui.

L'été de la longue clarté, il filera dans les ténèbres, par les persiennes de minuit.

Il n'est pas d' yeux pour le tenir. Il crie, c'est toute sa présence. Un mince fusil va l'abattre. Tel est le coeur.

René Char
("La fontaine narrative" - 1947 - "Fureur et mystère" - 1948 - Gallimard)

Valérie Meynadier et Stéphane Page : Lecture Le 23 juin 08 à 21h, Salle St Ravy

2008-06-21T13:56:00.004+02:00

Valéry Meynadier lira des extraits de son roman et Stéphane Pages, sa poésie scandée
à la galerie St Ravy de Montpellier le 23 juin à 21 heures

Valéry est une montpelliéraine dont l’écriture, forte, poétique et peut-être même violente,
nous fait découvrir le monde à la fois dur et émouvant dans lequel baigne les deux personnages clés de son roman.
Face à l’alcool, une adolescente vit, avec sa mère, une descente aux enfers. L’instabilité
et les déménagements successifs constellent la vie de la jeune fille de peurs multiples. Le
style de Valéry est en parfaite adéquation avec les drames qui se jouent entre les deux femmes sans que jamais l’amour ne soit absent. Page après page, elle nous fait partager sa révolte, son désespoir et ses colères.

“ J'ai peur de ma mère comme du haut d'une tour. Peur qu'elle ne me fasse tomber dans
une chute irréversible. J'ai déjà commencé de tomber.”
http://www.chevre-feuille.fr/

Une lecture que vous n'oublierez pas!

nb : sur les cimaises de la galerie St Ravy seront accrochées les oeuvres de Sylvaine Jenny une illustratrice à découvrir également...

Aimer... Gustave Flaubert [Mail Art]

2008-06-15T13:56:00.006+02:00

spring mail

... "Aimer, se sentir jeune et plein d'amour, sentir la nature et ses harmonies palpiter en vous, avoir besoin de cette rêverie, de cette action du coeur et s'en sentir heureux! O les premiers battements du coeur de l'homme, ses premières palpitations d'amour! Qu’elles sont douces et étranges!

Non, je ne saurais vous dire combien il y a de douces sensations, d'enivrement du coeur, de béatitude et de folie dans l'amour..."

Gustave Flaubert - Mémoires d'un fou

Mémoires d'un fou - Gustave Flaubert

2008-06-15T13:07:00.002+02:00

Un fou, cela fait horreur. Qu'êtes-vous, vous, lecteur ? Dans quelle catégorie te ranges-tu ? Dans celle des sots ou celle des fous ? - Si l'on te donnait à choisir, ta vanité préférerait encore la dernière condition. Oui, encore une fois, à quoi est-il bon, je le demande en vérité, un livre qui n'est ni instructif, ni amusant, ni chimique, ni philosophique, ni agricultural, ni élégiaque, un livre qui ne donne aucune recette ni pour les moutons ni pour les puces, qui ne parle ni des chemins de fer, ni de la Bourse, ni des replis intimes du coeur humain, ni des habits Moyen Âge, ni de Dieu, ni du diable, mais qui parle d'un fou, c'est-à-dire le monde, ce grand idiot, qui tourne depuis tant de siècles dans l'espace sans faire un pas, et qui hurle, et qui bave, et qui se déchire lui-même ?

L'homme, grain de sable jeté dans l'infini par une main inconnue, pauvre insecte aux faibles pattes qui veut se retenir sur le bord du gouffre à toutes les branches, qui se rattache à la vertu, à l'amour, à l'ambition et qui fait des vertus de tout cela pour mieux s'y tenir, qui se cramponne à Dieu, et qui faiblit toujours, lâche les mains et tombe...

Homme qui veut comprendre ce qui n'est pas, et faire une science du néant ; homme, âme faite à l'image de Dieu et dont le génie sublime s'arrête à un brin d'herbe et ne peut franchir le problème d'un grain de poussière ! Et la lassitude me prit ; je vins à douter de tout. Jeune, j'étais vieux ; mon coeur avait des rides, et en voyant des vieillards encore vifs, pleins d'enthousiasme et de croyances, je riais amèrement sur moi-même, si jeune, si désabusé de la vie, de l'amour, de la gloire, de Dieu, de tout ce qui est, de tout ce qui peut être. J'eus cependant une horreur naturelle avant d'embrasser cette foi au néant; au bord du gouffre, je fermai les yeux, - j'y tombai.

Gustave Flaubert - Mémoires d'un fou

la terre est peuplée de truqueurs et de bavards...Françoise Sagan

2008-06-10T05:44:00.002+02:00

L'atelier...

[...] la terre est peuplée de truqueurs et de bavards, qui se servent des mots comme d'une monnaie qu'ils sauraient fausse.

Françoise Sagan
(La robe mauve de Valentine, p.35, Livre de Poche n°2167)

« IL EST POSSIBLE QUE LE LIVRE SOIT LE DERNIER REFUGE DE L’HOMME LIBRE....André Suarès

2008-06-10T02:48:00.004+02:00

« IL EST POSSIBLE QUE LE LIVRE SOIT LE DERNIER REFUGE DE L’HOMME LIBRE.

Si l’homme tourne décidément à l’automate, s’il lui arrive de ne plus penser que selon les images toutes faites d’un écran, ce dernier finira par ne plus lire.

Toutes sortes de machines suppléeront ; il se laissera manier l’esprit par un système de visions parlantes ; la couleur, le rythme, le relief, mille moyens de remplacer l’effort et l’attention morte, de combler le vide ou la paresse de la recherche et de l’imagination particulière ; tout y sera, moins l’esprit.

Cette loi est celle du troupeau. »

André Suarès

L'ÉCRIVAIN EN APNÉ photographies de Jason Taylor

2008-06-10T02:34:00.002+02:00

Pour écrire il faut retenir son souffle...

Photo de Jason Taylor.

source : http://blog.france3.fr/cabinet-de-curiosites/index.php/2007/11

Nijinski portrait Petrouchka 1911

2008-06-06T04:42:00.003+02:00

Nijinski Carnets Lecture de Fabrice Cazin

2008-06-06T04:34:00.004+02:00

Nijinsky Carnets Lecture de Fabrice Cazin

ME AND YOU AND EVERYONE WE KNOW - Miranda July

2008-06-03T04:01:00.002+02:00

Soleil noir [extrait] Julia KRISTEVA

2008-05-20T03:35:00.002+02:00

« Une triste volupté, une ivresse chagrine constituent le fond d’où se détachent souvent nos idéaux ou nos euphories, quand elles ne sont pas cette lucidité fugace qui déchire l’hypnose amoureuse accolant deux personnes l’une à l’autre. Conscient d’être voués à perdre nos amours, nous sommes endeuillés peut-être plus encore d’apercevoir chez l’amant l’ombre d’un objet aimé, anciennement perdu. […] »

« Plutôt que de chercher le sens du désespoir (il est évident ou métaphysique), avouons qu’il n’y a de sens que du désespoir. »

Julia Kristeva, Soleil noir. Dépression et mélancolie, Gallimard, Collection blanche, page 15.

Vieil océan, ô grand célibataire... Lautréamont

2008-05-01T16:02:00.003+02:00

Vieil océan, ô grand célibataire, quand tu parcours la solitude solennelle de tes royaumes flegmatiques, tu t’enorgueillis à juste titre de ta magnificence native, et des éloges vrais que je m’empresse de te donner. Balancé voluptueusement par les molles effluves de ta lenteur majestueuse, qui est le plus grandiose parmi les attributs dont le souverain pouvoir t’a gratifié, tu déroules, au milieu d’un sombre mystère, sur toute ta surface sublime, tes vagues incomparables, avec le sentiment calme de ta puissance éternelle. Elles se suivent parallèlement, séparées par de courts intervalles. A peine l’une diminue, qu’une autre va à sa rencontre en grandissant, accompagnées du bruit mélancolique de l’écume qui se fond, pour nous avertir que tout est écume. (Ainsi, les êtres humains, ces vagues vivantes, meurent l’un après l’autre, d’une manière monotone ; mais, sans laisser de bruit écumeux). L’oiseau de passage se repose sur elles avec confiance, et se laisse abandonner à leurs mouvements, pleins d’une grâce fière, jusqu’à ce que les os de ses ailes aient recouvré leur vigueur accoutumée pour continuer le pèlerinage aérien. Je voudrais que la majesté humaine ne fût que l’incarnation du reflet de la tienne. Je demande beaucoup, et ce souhait sincère est glorieux pour toi. Ta grandeur morale, image de l’infini, est immense comme la réflexion du philosophe, comme l’amour de la femme, comme la beauté divine de l’oiseau, comme les méditations du poète. Tu es plus beau que la nuit.

Réponds-moi, océan, veux-tu être mon frère ? Remue-toi avec impétuosité... plus... plus encore, si tu veux que je te compare à la vengeance de Dieu ; allonge tes griffes livides, en te frayant un chemin sur ton propre sein... c’est bien. Déroule tes vagues épouvantables, océan hideux, compris par moi seul, et devant lequel je tombe, prosterné à tes genoux. La majesté de l’homme est empruntée ; il ne m’imposera point : toi, oui. Oh ! quand tu t’avances, la crête haute et terrible, entouré de tes replis tortueux comme d’une cour, magnétiseur et farouche, roulant tes ondes les unes sur les autres, avec la conscience de ce que tu es, pendant que tu pousses, des profondeurs de ta poitrine, comme accablé d’un remords intense que je ne puis pas découvrir, ce sourd mugissement perpétuel que les hommes redoutent tant, même quand ils te contemplent, en sûreté, tremblants sur le rivage, alors, je vois qu’il ne m’appartient pas, le droit insigne de me dire ton égal.

C’est pourquoi, en présence de ta supériorité, je te donnerais tout mon amour (et nul ne sait la quantité d’amour que contiennent mes aspirations vers le beau), si tu ne me faisais douloureusement penser à mes semblables, qui forment avec toi le plus ironique contraste, l’antithèse la plus bouffonne que l’on ait jamais vue dans la création : je ne puis pas t’aimer, je te déteste. Pourquoi reviens-je à toi, pour la millième fois, vers tes bras amis, qui s’entr'ouvrent, pour caresser mon front brûlant, qui voit disparaître la fièvre à leur contact !

Je ne connais pas ta destinée cachée ; tout ce qui te concerne m’intéresse. Dis-moi donc si tu es la demeure du prince des ténèbres. Dis-le moi... dis-le moi, océan (à moi seul, pour ne pas attrister ceux qui n’ont encore connu que les illusions), et si le souffle de Satan crée les tempêtes qui soulèvent tes eaux salées jusqu’aux nuages. Il faut que tu me le dises, parce que je me réjouirais de savoir l’enfer si près de l’homme. Je veux que celle-ci soit la dernière strophe de mon invocation. Par conséquent, une seule fois encore, je veux te saluer et te faire mes adieux !

Vieil océan, aux vagues de cristal... Mes yeux se mouillent de larmes abondantes, et je n’ai pas la force de poursuivre ; car, je sens que le moment venu de revenir parmi les hommes, à l’aspect brutal ; mais... courage ! Faisons un grand effort, et accomplissons, avec le sentiment du devoir, notre destinée sur cette terre. Je te salue, vieil océan !

Les Chants de Maldoror - Chant I- Strophe 9

Peter Handke NOVA (extrait)

2008-04-20T11:04:00.001+02:00

NOVA (extrait)

Ce n’est que moi, originaire d’un autre village, pas très différent. Mais soyez-en persuadés, l’esprit de l’ère nouvelle parle en moi et voici ce qu’il a à vous dire. Oui, le danger existe : c’est grâce à lui que je peux parler comme je vais parler : dans la résistance. Aussi, écoutez mon poème dramatique. - ne plus glisser au fil de vos rêves, c’est bien ; mais ne vous réveillez pas les uns les autres en aboyant comme des chiens. Vous n’êtes pas des barbares, et aucun de vous n’est coupable ; dans vos crises de désespoir vous avez peut-être constaté que vous n’êtes pas du tout désespérés. Désespérés, vous seriez morts. On ne peut pas renoncer ; ne jouez donc pas les solitaires intempestifs : car si vous continuez à avoir de l’inclination pour vous-mêmes, ne voyez-vous pas dans l’abandon où vous êtes une lueur des dieux ?

(...) Le ciel est grand. Le village est grand. La paix éternelle est possible. Ecoutez la musique de caravane. Suivez le son qui pénètre tout, englobe tout, rend compte de tout, redressez-vous tout en mesurant et sachant, soyez vers le ciel. Voyez danser les pulsations du soleil et fiez-vous à votre coeur qui bout. Le tremblement de vos paupières c’est le tremblement de la vérité. Laissez s’épanouir les couleurs. (...) Allez éternellement à la rencontre. Passez par les villages.

Peter Handke, monologue final de Par les villages

C'est ridicule. Rainer-Maria Rilke

2008-04-13T06:58:00.006+02:00

Jorge Martins - Ma chambre

C'est ridicule. Me voilà dans ma petite chambre, moi âgé de vingt-huit ans, que personne ne connaît. Je suis assis ici et je ne suis rien. Et pourtant ce rien se met à réfléchir ; il réfléchit dans son cinquième étage, par un maussade après-midi parisien, et voici ce qu'il pense : Est-il possible, pense-t-il, qu'on n'ait encore rien vu, rien su, rien dit qui soit réel et important ? Est-il possible qu'on ait eu des millénaires pour regarder, pour réfléchir, pour enregistrer et qu'on ait laissé passer ces millénaires comme une récréation dans une école, pendant laquelle on mange sa tartine et une pomme ? Oui, c'est possible.

Rainer-Maria Rilke Les cahiers de Malte Laurids Brigge

Pour écrire un seul vers... Rainer-Maria Rilke

2008-04-13T06:37:00.008+02:00

« Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin.

Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas (c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela.

Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups.

Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers. »

Rainer-Maria Rilke - Les cahiers de Malte Laurids Brigge

Gloria Swanson, photo by Steichen

2008-04-10T05:50:00.009+02:00

A Clymène

2008-04-10T05:00:00.011+02:00

Mystiques barcarolles,

Romances sans paroles,

Chère, puisque tes yeux,

Couleur des cieux,

Puisque ta voix, étrange

Vision qui dérange

Et trouble l'horizon

De ma raison,

Puisque l'arome insigne

De ta pâleur de cygne,

Et puisque la candeur

De ton odeur,

Ah ! puisque tout ton être,

Musique qui pénètre,

Nimbes d'anges défunts,

Tons et parfums,

A, sur d'almes cadences,

En ses correspondances

Induit mon coeur subtil,

Ainsi soit-il !

Paul Verlaine

mail art par Maryam Shams

2008-04-07T15:44:00.004+02:00

source :

http://www.christine-le-roy.com/auJourLeJour/2007-janvier.htm

Commune présence - René Char

2008-04-07T15:42:00.002+02:00

Commune présence

Tu es pressé d'écrire,

Comme si tu étais en retard sur la vie.

S'il en est ainsi fais cortège à tes sources.

Hâte-toi.

Hâte-toi de transmettre

Ta part de merveilleux de rébellion de bienfaisance.

Effectivement tu es en retard sur la vie,

La vie inexprimable,

La seule en fin de compte à laquelle tu acceptes de t'unir,

Celle qui t'est refusée chaque jour par les êtres et par les choses,

Dont tu obtiens péniblement de-ci de-là quelques fragments décharnés

Au bout de combats sans merci.

Hors d'elle, tout n'est qu'agonie soumise, fin grossière.

Si tu rencontres la mort durant ton labeur,

Reçois-là comme la nuque en sueur trouve bon le mouchoir aride,

En t'inclinant.

Si tu veux rire,

Offre ta soumission,

Jamais tes armes.

Tu as été créé pour des moments peu communs.

Modifie-toi, disparais sans regret

Au gré de la rigueur suave.

Quartier suivant quartier la liquidation du monde se poursuit

Sans interruption,

Sans égarement.

Essaime la poussière

Nul ne décèlera votre union.

René Char

mail art par Hania Destelle

2008-04-07T02:01:00.003+02:00

source :

http://www.christine-le-roy.com/auJourLeJour/2007-janvier.htm

À*** René Char

2008-04-07T00:23:00.004+02:00

À***

Tu es mon amour depuis tant d’années,

Mon vertige devant tant d’attente,

Que rien ne peut vieillir, froidir ;

Même ce qui attendait notre mort,

Ou lentement sut nous combattre,

Même ce qui nous est étranger,

Et mes éclipses et mes retours.

Fermée comme un volet de buis,

Une extrême chance compacte

Est notre chaîne de montagnes,

Notre comprimante splendeur.

Je dis chance, ô ma martelée ;

Chacun de nous peut recevoir

La part de mystère de l’autre

Sans en répandre le secret ;

Et la douleur qui vient d’ailleurs

Trouve enfin sa séparation

Dans la chair de notre unité,

Trouve enfin sa route solaire

Au centre de notre nuée

Quelle déchire et recommence.

Je dis chance comme je le sens.

Tu as élevé le sommet

Que devra franchir

Mon attente

Quand demain disparaîtra.

René Char 1948-1950

J'écris sans voir.... D. Diderot, Lettres à Sophie Volland

2008-04-06T21:43:00.002+02:00

J’écris sans voir. Je suis venu. Je voulais vous baiser la main et m’en retourner. Je m’en retournerai sans cette récompense ; mais ne serai-je pas assez récompensé si je vous ai montré combien je vous aime. Il est neuf heures. Je vous écris que je vous aime, je veux du moins vous l’écrire ; mais je ne sais si la plume se prête à mon désir… Ne viendrez-vous point que je vous le dise et que je m’enfuie ?

Adieu, ma Sophie, bonsoir. Votre cœur ne vous dit donc pas que je suis venu. Voilà la première fois que j’écris dans les ténèbres. Cette situation devrait m’inspirer des choses bien tendres. Je n’en éprouve qu’une, c’ est que je ne saurais sortir d’ici. L’espoir de vous voir un moment me retient, et je continue de vous parler, sans savoir si je forme des caractères.

Partout où il n’y aura rien, lisez que je vous aime.

D. Diderot, Lettres à Sophie Volland
Posthume, 1831.

Laisse aboyer les chiens Vidéocréation par Mauvaise herbe

2008-04-03T06:29:00.009+02:00

source : Mauvaiseherbe

"Tu connaissais pas la consigne mon ange"....

Superbe montage photographique, où l'utilisation d'un procédé en apparence simple et répétitif renforce le caractère lancinant et pathétique de cette chanson signée Benjamin Biolay.

Il fait revivre l'instant figé comme en nos mémoires les instants tragiques gardent la prégnance d'une réalité présente.

De surcroît, l’emploi récurent du zoom donne corps au leitmotiv du refrain
« On s’approche plus, on s’avance »

D'une fluidité n'excluant ni effets de surprise, ni ruptures,
rien n’est fortuit.

Le résultat donne force et pertinence au message de sa conceptrice,
il est saisissant!

sémaphore

"Tu n'as pas suivi la consigne,mon ange
tu gis sans vie dans la cuisine orange
vêtu d'un t-shirt et d'un jean à frange"

Benjamin Biolay

Charles Juliet, Giacometti

2008-04-01T09:30:00.006+02:00

Alberto Giacometti

par Henri Cartier-Bresson

Charles Juliet, Giacometti

Silhouettes aiguës, fragiles, maintenues à distance par leur structure filiforme, nous signifiant l’éloignement, la solitude, cette irréductible séparation qui nous coupe de notre semblable.

Visages tellement graves . Effarés. Fixés à l’extrême d’une tension où s’exacerbe ce qui les brûle.

Yeux dilatés par l’angoisse. Par le désir acharné de comprendre, de connaître, de coûte que coûte faire surgir la réponse.

Etres nus, nus, sans défense. Incapables de biaiser, de fuir, de se fermer à ce qui tant les effraie.

Atmosphère tragique. Densité des visages. Instants cruciaux où quelque chose de vital est en jeu.

Force résolue. Contraints au face à face avec ce qui, d’un moment à l’autre , pourrait les terrasser.

Affrontement. Combat. Yeux qui refusent de ciller .

L’extrême fragilité étayée par une force que rien ne fera reculer.

Un homme stupéfié. Terrorisé. Saisi juste avant cet instant où il va s’effondrer.

Peut-être sombrer dans la démence.

Assujetti au temps. Agressé par la vie. Encerclé par la mort.

Mes yeux dévorant ces yeux où s’exaspèrent des questions auxquelles ils me somment de répondre.

Renvoyé en cette région de moi-même où tout n’est qu’appréhension, peur, effroi devant l’énigme.

L’irrépressible montée de l’angoisse.

Mais j’oubliais, j’oubliais. Un homme certes réduit à bien peu. Mais un homme debout. Un homme debout. Dressé par une force quasi surhumaine qui naît une fois vaincue la peur, une fois franchi le désespoir, une fois qu’après bien des épreuves et des luttes a surgi le oui d’un définitif consentement.

Giacometti, P.O.L., 1996, p.67-69

lire aussi sur terres de femmes : Tahar Ben Jelloun, Giacometti. La rue d'un seul
http://terresdefemmes.blogs.com/alberto-giacometti.html

Tangage

2008-03-31T05:50:00.004+02:00

par Ossiane
source : http://ossiane.blog.lemonde.fr/

Trouver la source [extraits] Charles Juliet

2008-03-31T02:13:00.002+02:00

. Lorsque nous sommes recueillis, à l’écoute du plus intime, le non-conscient se manifeste, parle, rend possibles de fragiles découvertes, et nous sommes alors dans ce bien-être que nous accorde la vie quand elle affleure, se dévoile. Mais qu’en un tel moment, la conscience s’éveille, tente d’enregistrer ce qui survenait, et en une fraction de seconde, tout s’efface et se tait. Pourtant, il semble que parfois, je puisse passer du non-conscient au conscient sans que celui-ci réduise au silence celui-là.

[…]

De la sorte, ces mouvements très ténus, en prenant corps, deviennent de timides poussées de vie, désirs confus, balbutiantes intuitions, menues découvertes, rappels de sensations, de souvenirs… , ces murmures à peine audibles par lesquels le plus obscur se dégage de l’indifférencié et cherche à se faire entendre.

C’est en songeant à tout cela que j’ai envie de dire que nous avons à créer sans relâche ce que nous sommes, A créer ce qui nous est donné.

Charles Juliet, Trouver la source, Paroles d’Aube, 1994, p.75-76.