Cher Mr. Bowles ,
La victoire vient tard,
Abaissée vers des lèvres froides
Trop saisies par le gel
Pour s’en soucier !
Quel goût exquis elle aurait eu !
Fût-ce une goutte !
Dieu était-il si avare ?
Sa table est dressée trop haut pour Nous
À moins de dîner sur la pointe des pieds !
Les Miettes – conviennent à de petits becs -
Les Cerises – aux Grives –
Le goûter doré de l’Aigle – les éblouit !
Dieu tienne Sa Promesse aux « Moineaux »,
Qui de peu d’Amour – savent jeûner !
Emily
Emily Dickinson, vers 1861
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1 commentaire:
Avant que le mal ne vous emporte, ne
restez pas cloisonnée...dehors les abeilles butinent encore, vous le savez, et le ciel parfois apprend à écrire avec de l'encre bleue et des plumes taillées avec la racine des ailes.
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