In nomine matrice - pour Sylvaine

Flaque© Sylvaine Vaucher

In nomine matrice - à S.V.

Qui est-elle ?
Examinez de plus près,
Approchez la flaque,
Explorez ses reflets d'argent,
Étoffe moirée à vos pieds.

Ayez le regard aigu,
Vous y verrez l'inattendu, ses éclairs.

Elle vous observe,
Elle vous renvoie votre regard,
Elle vous dévisage.
Elle est pêcheur de perles en mer rouge.
Elle sait les nuages, leurs caresses,
Ceux qui voyagent en secret.

Les fresques fluviales de leur pensée,
Elle les devine, les pressens.
Elle sait le désir des miroirs,
Elle modèle leur présage, leur détour.
Elle sait le désir suspendu
Et le murmure inachevé du soupir.
Alors, le palimpseste du rêve s’envisage,
Preste et ténu,
Frêle écaille de mica,
Nu.

In nomine matrice,
Elle parle l'indicible ;
Une langue très très ancienne,
Une langue jamais morte.
Jamais !

Estelle C.

Expédition en terre inconnue

Kanfr

Astronaute, sur une planète toujours inconnue dans son essence même, en dépit des ressemblances, baptisez chaque cratère, gouffre, domaine, zone, le moindre sillon, au détour de toutes courbes, de toutes voûtes, de toutes énigmes, nommer une à une la couleur de vos émotions.
Calligraphe, de votre main à même la peau, sur sa peau, faites entendre le roseau, l'encre.
Nouvelliste, posez, sur les portes de vos chambres les plus secrètes, de l' intime l'énoncé des chapitres.
Architecte, établissez le plan de la demeure, elle constitue votre relation à l'étrange étrangeté, à cette autre qui vous est si singulière, sur l'épiderme inscrivez le reflet, le révélateur, de vos introspections sensibles, marche après marche.
Exprimez, écoutez la chambre noire de vos rêves argentiques,
là où je devine vos yeux rougis sous la lampe.
La vie est un laboratoire qui nous éprouve.
Développez le négatif, vous obtiendrez l'image.
Fixez l'image, l'image ne se noircira plus.
L'image n'aura plus peur, elle n'aura plus peur de la lumière.
L'image recherchera la lumière, l'image recherchera l'exposition.
L'image rencontrera son désir.
Un désir exact, nu, sur les cimaises de votre âme, son entité charnelle,
la photographie de votre identité.
Vous ne serez plus clandestin à vous même.
Pour autant de ses frontières l'alchimie du mystère restera indemne.

Estelle C.

[Kanfr, son voyage in terra incognitae, dont il nous restitue six vues, six expositions, vous ne pouvez lire ses petits mots sur ces reproductions, (même en cliquant sur l'image pour l'agrandir), vous en devinerez certains, aussi considérez cette obstruction comme une invitation à nommer vous-même, à dresser la cartographie de votre bien-aiméE, de votre tendre.

Kanfr, découvert lors d'une exposition salle St Ravy, un ravissement face à ses oeuvres et plus particulièrement pour ce planicube femelle dont le titre provocateur n'a pu me détourner de la tendresse qui se lit dans cette anatomie de l'observation sous toutes ses coutures, sensible à la poésie du concept, scribe d'un érotisme ludique.]

Raimund Hoghe

Montpellier danse 2005, Raimund Hoghe, conférence de presse pour sa création "Swan Lake, 4 acts", je n'ai encore vu le spectacle, le verrai le soir même, il termine la rencontre par ces mots, les répétant, répétant la brûlure de leur écho en moi ; avec cette attention extrème portée à une parole quand au terme d'un entretien se délivre l'essentiel :

"La peur tue l'amour, la peur tue l'amour."
Avez-vous remarqué combien artériel est le seuil.

Estelle C.

"Sacre - The Rite of Spring" - 2004 –

Lorenzo De Brabandere and Raimund Hoghe
©Rosa Frank

http://www.youtube.com/watch?v=-sr6CoUdqE4

une faille soudaine dans la logique de l'univers - Marguerite Duras

Vous demandez comment le sentiment d'aimer pourrait survenir. Elle vous répond : Peut-être d'une faille soudaine dans la logique de l'univers. Elle dit : Par exemple d'une erreur. Elle dit : jamais d'un vouloir. Vous demandez : Le sentiment d'aimer pourrait-il survenir d'autres choses encore ? Vous la suppliez de dire. Elle dit : de tout, d'un vol d'oiseaux de nuit, d'un sommeil, d'un rêve de sommeil, de l'approche de la mort, d'un mot, d'un crime, de soi, de soi-même, soudain sans savoir comment. Elle dit : Regardez. Elle ouvre ses jambes et dans le creux de ses jambes écartées vous voyez enfin la nuit noire. Vous dites : C'était là, la nuit noire, c'est là.

Marguerite Duras,
La maladie de la mort, éd. de minuit

Que ne sommes-nous du même sang.- Hélène Cixous

" – Que ne sommes-nous du même sang.
Alors aucun adieu ne pourrait jamais couper le fil, Même si nous étions séparés pendant une vingtaine d'années,
je coulerais en toi, tu coulerais en moi.
– Mais alors nous perdrions la terreur qui nous unit par ses fils de feu
Et ces élans par lesquels nous luttons pour empêcher la fente de s'élargir
– Que ne sommes-nous du même sang
– Mais alors nous perdrions le sang que tu inventes
Et le sang que je sécrète sans arrêt
Sang sans paroles et sang de mots
sang sensuel sang perpétuellement menacé.
C'est parce que nous ne sommes pas du même sang
Que j'ai l'amour si haletant
Entre nous pas de lien, pas de nœud
Seulement la musique —
Que ne sommes-nous du même sang... "
écrivait Beethoven le 6 juillet.

Hélène Cixous,
Beethoven à jamais, éditions des femmes

Déclaration - Eric-Emmanuel Schmitt

Une déclaration d'amour,
Jean-Pierre Humbert, estampe numérique

« Je préférerais mourir avec vous parce que c'est vous que je préfère.
Je préférerais mourir avec vous parce que je ne veux pas vous pleurer et encore moins que vous me pleuriez. Je préférerais mourir avec vous parce que vous seriez la dernière personne que je verrais au monde. Je préférerais mourir avec vous parce que le ciel, sans vous, ça ne va pas me plaire, ça va même m'angoisser.
[…]
Depuis ce 4 septembre 1944, j’ai toujours cru que Bruxelles avait été libérée parce que j’avais, soudain, sans détour déclaré mon amour au Père Pons. J’en avais été marqué à jamais.
Depuis, je me suis attendu à ce que des pétards explosent et que des drapeaux sortent quand je confessais mes sentiments à une femme ! »

Eric-Emmanuel Schmitt - L'Enfant de Noé

Vienne - Barbara

Rendez-nous superficiels ! Les clowns lyriques - Romain Gary

Soir bleu, Edward Hopper

« Notre Père qui êtes au ciel, pria-t-il. Permettez-nous de nous élever ! Permettez nous d'accéder à la surface, rendez-nous superficiels ! [...]

Prenez nos plus hautes institutions et faites-nous vivre au lieu de ça en Corse, dans une chanson de Tino Rossi!
Que notre vie ait toute l'élévation de sa voix, toute la variété de ses rimes!
Sauvez nous du blanc et du noir, réconciliez-nous avec le gris, avec l'impur, gardez la pureté pour vous et apprenez-nous à nous contenter du reste!

Rendez-nous le secret du coït simple comme bonjour où l'on ne risque pas de se casser les jambes à force de s'entortiller!
Rendez-nous les clairs de lune, la valse, permettez-nous de mettre genou à terre devant une femme sans ricaner!

Sauvez-nous du ricanement et de l'analyse, sauvez-nous des élites, faites régner sur nous un rêve de jeune fille!

...rendez-nous la sérénade et l'échelle de corde, le sonnet et la feuille sèche entre les pages d'un livre, mettez Roméo et Juliette au Kremlin!

Sauvez-nous du hara-kiri de l'introspection!

Avant de créer de nouveaux Staline et toute la ribambelle de géniaux pères des peuples, écoutez longuement le coeur des hommes et des femmes qui font l'amour : retenez-vous. Laissez-les continuer. Ne les dérangez sous aucun prétexte.

Gardez le génie pour Vous : Vous en avez singulièrement besoin, c'est un homme qui vous le dit. [...]

Ne touchez à rien!
Laissez-nous les couleuvres et les guêpes et les gros rhumes - c'est si bon d'éternuer!
Et si vous devez absolument nous aider, manifestez-vous en nous de temps en temps comme un aphrodisiaque!»

Romain Gary, Les clowns lyriques, folio, p. 109-112


J'adore ce texte, cette prière, il faut en lire ou en entendre l'intégralité.

(j'ai fais un essai d'enregistrement mais Deezer n'affiche plus mes mp3?!!!!...)

Plus jeune, j'étais dans le désir de le rencontrer en lisant "la nuit sera calme", pour son approche du féminin, pour sa féminité, pour ce qu'il montrait de lui, mais il était déjà sous terre, quand je voulus lui écrire, lui parler, échanger.

« Je vais rompre enfin avec celui qui a toujours su que toute oeuvre humaine ne peut être que de l'à- peu-près et qui n'a pourtant jamais pu se contenter de l'à-peu-près. Celui qui a lutté contre les démons de l'absolu et qui n'a pourtant jamais su faire lui-même cette paix avec l'impossible. Qui a toujours su que rien n'est plus ennemi de l'humain que l'extrémisme de l'âme et qui est pourtant lui-même un extrémiste de l'âme »
Romain Gary

...donc article en cours....

Romain Gary, Danielle Darrieux et Jean Seberg dans

"Les Oiseaux vont mourir au Pérou" (SIPA)

"A propos d'un film à faire" Fernand Deligny

a propos #1
envoyé par noise_about

"On ne peut pas vivre dans un monde où il n'y a pas quelqu'un qui à tout moment risquerait sa vie pour vous."
Fernand Deligny

Le stade du miroir... revisité par Groucho Marx

Red light au Musée Fabre

NGUYEN-HATSUSHIBA-MEMORIA

Memorial Project Nha Trang, Vietnam, Towards the complex, For the Courageous, the Curious and the Cowards 01

Dimanche 18 janvier 2009

D'un coup sec, l'arrachement.
Un pansement sur tout le corps, à l'intérieur aussi, écorchée, je me suis extraite de mes draps.

Je m' infligeais l'agression d'une sortie, une extraction hors du lit, m'extirpant de sa moiteur mouvante où j'enfouis une torpeur panique, jour après jour.

Je m'ébrouais de la fatigue, je tentais du moins, je tentais le déni.
Goutte à goutte, tout mon corps pleure dans le sommeil.

Une convalescente, non.
Une mutilée, une incurable, ayant à entretenir ses facultés motrices, j'allais au rendez-vous.

Je pensais qu'elles auraient terminé leur visite, mais non, attablées devant le musée, elles discutaient en m'attendant, l'une d'elle commençait sa carrière de psy, face à sa féminité d'adolescente je ne crois pas qu'un désir de me livrer, de me délivrer puisse surgir, jamais. Nulles oreilles, nulles oreilles, autres que celles d'une magicienne, d'une sorcière, de mon extraterrestre, peut-être... le creux d'un arbre. D'un arbre en feu.

Je les suivais, me prêtais aux propositions ludiques des installations, puis les quittais pour un groupe guidé par une conférencière, jusqu'à cette lumière rouge, dont elle nous dit que le pendant de l'oeuvre, la lumière verte et la voix féminine exprimant le positif de la vie, avait été installé dans les toilettes par la conservatrice du Musée. Elle la subissait depuis plus plusieurs mois. Comme quoi les propos sur le bonheur ne sont pas toujours supportables.

Une fois seule, je me suis approchée du magnéto, sous la lumière rouge et j'ai souri, souri de l'ironie du sort, triste sourire, la voix de l'homme répétait laconique :
- Je ne sais pas vivre
- Je ne sais pas vivre
- Je ne sais pas vivre
...
Je pensais n'être venue dans ce lieu que pour entendre cela. Le propre écho d'une obsession, la mienne, déchirante.
Mon amie me retrouvant, me tira hors de ce miroir, où je me perdais, où je me noyais.

J'ai cherché le nom de l'artiste dans le dépliant du musée, cette oeuvre, ce diptyque séparé, ne figure pas dans le parcours, pourtant je ne l'ai rêvé... la lumière verte me restera inconnue.

Puis, je fus immergée dans une sous-marine course de pousse-pousse , et je te revoyais.
J'imaginais devenir ce nuage de pollen, être une graine de pissenlit, te rejoindre,
rentrer dans ta bouche, unir nos cosmogonies, à la belle étoile.

Les uniformes ayant disparu, j'emportais Circé au bas de l'escalier, gardienne du lieu.
Elle seule saurait.


Estelle C.

© Musée Fabre / Montpellier

Abracadabra Philippe Decouflé

chorégraphie : Philippe Decouflé
musique : Sébastien Libolt

Projection

Laurent Grasso, Projection, Video 37"

Projection

Ce n'est pas toi qui gratte ta mémoire.
C'est la mémoire qui entre sans frapper.

Une main sur ton genou
Une main sur ton genou
Est-ce toujours ton genou?
Est-ce vraiment ta main?
Cette brûlure te transporte.
Tu n'es plus dans ton lit.
Tu voyages, tu voyages,
Insomnie d'un nuage.

Sous-marine la lave renoue.
Tu lapes les cristaux sur vos joues.
Au revers des récifs, nous enlace des coraux
l'aubade, à nouveau.

Estelle C.

Young bird

Jeune martinet impatient, Estelle C.

Avoir le coeur impatient, sans se soucier de son aptitude à s'envoler encore, puisque la certitude de ce ciel s'est inscrite, souverainne, dans les nervures mêmes de tes songes.

Les ailes apprivoisent l'invisible, c’est tout l’espace se déplissant, déferlant soudain.

Le duvet des balbutiements brasillent, crépitent, chatoient, les mélodies par myriades envoûtantes se dessinent, s'étincellent, en ramages sous la peau, un écheveau sans mesure. S'ouvre le livre d'heures où fascinés les sabliers demeurent immobiles.

Quand ouvriras-tu donc tes volets, m’interroge résolu son œil bleui par son désir inassouvi en miroir ensorcelé.

La spirale du temps t’offrira par nuées, ce que ton attente exaltée enserre au bout de mes doigts.

Estelle C.

Chaman - Sylvaine Jenny

Chaman, Sylvaine Jenny*

"Lorsque meurent les légendes, meurent aussi les rêves"

Hal Borland

*Sylvaine Jenny, plasticienne, illustratrice, qui aime les légendes, les contes, les mythes, les histoires qui font les yeux s'écarquiller, les oreilles s'ouvrir toutes grandes et les coeurs s'émerveiller.
Vous vous en apercevrez en visitant son site.

Dans votre agenda : Vernissage ce jeudi 22 janvier à 18h30 au théâtre de Clermont-l'Hérault, exposition jusqu'au mercredi 11 mars
(du mardi au vendredi de 14h à 17h, théâtre, allées Salengro. Entrée libre)

Je vous invite à lire ce conte Le garçon qui tenait l'arc de l'arbre-soleil

"Espérons que se rapproche l'ère où principes masculin et féminin gouverneront l'île de la Tortue comme il y a des centaines d'années avant l'arrivée de l'homme blanc. Car c'est dans la communion des sexes que l'énergie humaine irradiera et soutiendra en fin de compte notre planète.

Il n'est pas trop tard. Abandonnons le "garçon" qui est en chacun de nous pour laisser place à la sagesse mâture de l'homme-femme, de la femme-homme, de Wu-men. Car en chinois wu signifie "sans" et men "porte, seuil". Voilà bien l'union des contraires. La porte sans porte des taoïstes : le Wu Men Kuan. C'est la voie sans la voie, la porte sans la porte, le savoir sans le savoir. Tout comme le "garçon" - qui figure l'impulsion destructrice de notre nature tournée vers l'ego - est issu de notre milieu, embrassons et tendons l'arc de la beauté et laissons partir à son rythme la flèche de nos rêves les plus profonds - désireux d'atteindre le cosmos, de se libérer du moi, d'ouvrir wu men kuan, le seuil sans porte de l'univers."

et à parcourir ce site consacré au chamanisne et à la pensée amérindienne dont il est extrait : http://pagesperso-orange.fr/yanu/HTML/chamanisme.htm

Tempête têtue à se taire

Tempête têtue, à se taire ne s'évertue
Lancinant silence baisse la herse, aiguise ses lances
Pâles paumes pâmées pour partition improbable
Le ressac du rapt capture toutes ratures
Un essaim de mots fourmille, crépite
Obtenir un gage serait-il gageure?
Condamner l'inconséquence sans en connaître la cause?
Exhiber ses équinoxes, exfolier les ecchymoses
La morsure de l'évidence sous le masque des apparences
Interprétations intraduisibles, nuisibles mutineries
Autopsie de l'insomnie dans le coma du songe
Le ravissement du rêve ranime son souffle
Les pulsations du temps tapissent ta tête
Effeuillant pétale à pétale les parures diaprées
L'absence de réponse en ramification de ronce
Dans les sillons des interrogations se fronce
Ai-je cueilli le dernier fruit posthume?
Dans le berceau de mes mains vacille un baisé déposé
La rumeur lointaine d'une voix sous-marine tente de l'apaiser
Ô réminiscences des murmures, chuchotements de la mémoire
Froissements de langue aux marches du palais
Turbulences océanes
Aspirations cycloniques d'étoffes moirées
Incarnat du coeur, nuances syncopées
Sur les lambris de la distances
Sur le déni de l'absence
Pas de danse esquissés
Pampres des bras noués
Sous la peau une volière s'anime à nouveau
Dispersant les cendres, amas ennemi,
Attisant, frémissement d'ailes, la braise enfouie
Où es-tu donc?
Quand l'écume du souvenir me laisse seule sur le rivage,
A attendre l'horizon d'une voilure hissant son pavillon d'inconnues
Impénitente, de la vigie garder l'altitude
Revoir ces ombres souveraines, dans tes yeux, oscillantes
Flottilles embusquées infiniment désarmantes
Mon égérie dans une ville en pluie
Je suis cette ville que tu ne parcours
Qu'au détour de mes mots égarés

Estelle C.

Carrousel le coeur

Carrousel le coeur quand le cygne étend son aile
d'un coquillage vous avale / alluvion des brèches
Tu cherches une ombre dans une poignée d'oeufs
Le vent poursuit, rattrape, s'engouffre, passe partout
Un nuage te pince / chat curieux remue l'inanimé
Fils à hautes tensions grésillent dans le morne pays
La joute des fontaines / goutte à goutte / en apesanteur
Un tronc noué / d'argile se saoule / sauvage
sous la pierre juste la trace de la pierre toi qui voulait
Je n'ai pas dit /pas encore aurais-je le temps que tu / m'entendes
chaque particule d'air renvoie une lumière / aveugle/aveuglante
Une araignée d'eau valse entre les roseaux / leurs duvets s'en souviennent
A ciel ouvert les cariatides porte l'azur et / l'outre mer
inscrit dans un bouton de fleur / à l'intérieur /ouvert fermé / ouvert
Une pince à sucre dont personne ne se sert / plus
Répètes le encore / mon coeur n'est pas las de l'entendre
Le sel creuse la rouille / se détache les éclats
D'une rive à l'autre / le cri / une mouette s'est-elle perdue?
Rescapée / une bouée au bout de la corde / dévidée
Roule le buisson squelettique / trace / scriptural secret
Impavide la statue te montre / du doigt
La vague rejoint la vague / défroissant

Estelle C.
( 15/01/09)

The frozen world - Emilie Simon [BOF La marche de l'empereur]

The frozen world

Won't you open for me
The door to your ice world
To your withe desert

I just want to stare
Out over these snowfields
Until we are one again
We belong to the frozen world
When the ice begins th thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be

Everything is calm
At the end of the planet
In our white desert

The sun kissed the ice
It glistens for me
And we are one again
We belong to the frozen world
When the ice begins to thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be.

Le Monde Gelé

Pourrais-tu ouvrir pour moi
La porte de ton monde de glace
De ton désert blanc

Je veux simplement contempler
Tous ces champs de neige
Jusqu'à ce que nous ne fassions qu'un à nouveau
Nous appartenons au monde gelé
Quand la glace commencera à fondre
Et deviendra la mer
Oh, tu verras
À quel point on peut être beaux

Tout est calme
Au bout de la terre
Dans notre désert blanc

Le soleil a embrassé la glace
Il brille pour moi
Et nous ne faisons qu'un à nouveau
Nous appartenons au monde glacé
Quand la glace commencera à fondre
Et deviendra la mer
Oh, tu verras
À quel point on peut être beaux

Paroles d'enfant

un doudou sur le coeur carrousel, Estelle C.

Je marchais en hâte vers mon rendez-vous, j'étais en retard, devant moi une femme et un enfant. Je relevais le nez enfoui dans mon écharpe, intriguée. L'enfant marchait la tête en l'air, obnubilé, ne pouvant quitter des yeux quelque chose là-haut, je regardais, scrutais, cherchais ce qui pouvait le fasciner à ce point, qu'y avait-il d'incongru dans la corniche de l'opéra ou était-ce au delà dans la nuit?
Je ne décelais ce que ses yeux hypnotisés ne pouvaient quitter un instant.
J'accélérais le pas, vérifiais encore une fois combien je ne savais suspendre le temps, non, décidément!
Avant d'arriver à leur hauteur, je levais une dernière fois les yeux, sait-on jamais?
Puis les dépassant, j'entendis ce petit garçon interroger :
" Les étoiles filantes quand elle tombent ; quand elles tombent, elles se font mal?"

J'aurais voulu ralentir mon allure, j'aurais voulu être indiscrète pour écouter toutes les questions de cet enfant.

Racontant cette anecdote à mes amies, Ourida nous confia la si délicieuse réponse d'une petite fille à qui sa mère réprobatrice lui demandait où elle avait bien pu mettre les mains pour les avoir si noires :
"Je les ai trempées dans la nuit."

Estelle C.

Allez! Sous riz, puisque c'est grave!

My beautiful laundrette, Estelle C.

Vous ne vous sentez pas bien, vous traînez un rhume et son long cortège de kleenex, vous vous sentez aussi courbaturée que si vous aviez passé la journée à éviter les piétinements d'une mêlée de rugby et votre ventre s'est mué justement en ballon ovale qui s'exprimerait par borborygmes, les spasmes se mettent eux aussi à gargouiller, vos douleurs ne se libèrent qu’en signaux odoriférants, bonheur d’avoir le nez bouché parfois !

Vous ne cherchez pourtant à faire fuir personne, l’ennemi est interne, toute décatie vous regagnez votre lit en soliste, diminuée, la toux fidèlement vous y accompagne pour une salutaire séance de gymnastique abdominale, vous qui ne fréquentez guère les salles de sport.

Vous ne dormez plus mais vous n’êtes pas éveillée, c’est léthargique que vous êtes votre propre spectateur impuissant. Vous ne maîtrisez rien. L’humiliation vous gagne de concert.
Ce jour là précisément, les amies qui veulent vous voir. L'une vous conviant à boire un café au soleil qui est revenu lui aussi, mais vous ne lui infligerez pas votre pâleur, une autre vous proposant de vous oxygéner dans le jardin des plantes pour fuir la cohue frénétique de cette période de soldes et une dernière vous invitant dans la soirée à voir le dernier film d'Agnès Varda, "les plages d'Agnès" en guise de cadeau de noël, une belle attention, vous qui affectionnez cette cinéaste iconoclaste, fantasque, espiègle, humaine...Bien, ça ne va pas être possible !...Vous restez couchée avec un rhume récalcitrant, une bronchite persistante, avec le chiendent d'une fatigue prenant ses quartiers dans les moindres recoins, anesthésiant, anéantissant toute volonté autre que celle d'empoigner votre oreiller...

La présence de vos amies vous réconforte quelque peu même si vos seuls interlocuteurs tangibles sont de toute évidence vos seuls doigts de pieds!

En vous, surtout, ce traumatisme des incontinences irrépressibles, ces bombes à retardement dans les entrailles lapidant tout élan, vous maintenant emprisonnée à faible distance de la lunette de vos cabinets, soit une sanitaire garde à vue !

Puis quand la nuit arrive, elle arrive tôt, vous allez mieux, vous bénissez le progrès, l'inventeur de la machine à laver, vous bénissez la chance d'en avoir une à domicile, vous pensez aux femmes qui devaient aller au lavoir, vous faites une grimace moqueuse à Renoir qui pensait que le corps des femmes avaient beaucoup perdu depuis qu'elles n'étaient plus lavandières! Ah ...Ces hommes! Ils ne peuvent s'empêcher de donner du grain à mon féminisme! Ce moulin là tourne bien, trop bien!
C'est certain, c'était du sport de savonner, frotter, brosser, battre, essorer des kilos et des kilos de linges empesés.

Ces cataclysmes internes vous enserrent dans l’étau d’angoisses prégnantes, ce n'est certes pas le genre de volcan que l'on a envie de partager, ils attendent que vous soyez recouchée, abattue, rendormie, ou seulement sous la somnolence d'une intense asthénie, d'une puissante inertie pour se réveiller à nouveau, la perversité incarnée!
Vous êtes sans appétit, pas la peine de le nourrir le monstre. Mais comme vous faites corps, pas le moment de dépérir non plus!...Bon...Heureusement il vous reste le thé et le riz Basmati!

Chance, aussi ces denrées sont toujours dans vos placards.

Providence, votre tendre n'était pas dans votre lit!
Bah… J’essaie de voir le positif!...Bien que la vraie fortune soit de ne plus connaître ces affligeants désordres de transit et de l'avoir dans vos bras, enfin !...Sans transition!...Pour d'autres corporelles métaphores...

Si néanmoins, tous vos méandres ne l'ont pas vu prendre la fuite!

Allez, souris puisque c’est grave…Vous faites du riz pour deux.

Il faut bien nourrir sa solitude, sinon comment pourrais-je marcher vers toi.

Confondues

constellation de flocons, Estelle C.

Confondues,

Au souvenir enchevêtré de nos mains,
des xylophones plein les yeux, j'ai!
De toutes nos équations, les inconnues s'entrecroisent
La langue retrouve l'hydrophile saveur,
Soudain ;
Sans Y grec,
à en perdre son latin.
L'Hydre nous constelle de déclinaisons confondues,
Confusément,
Profusément ;
De pronfondis,
Des roseraies se supplicient.


Estelle C.

lire l'avenir

photographie, Estelle C.

Dans le marc de mon café, je peux vous prédire que seules les larmes artificielles ont une date de péremption certifiée.
Je suis une diseuse de bonne aventure juste par maladresse.
Aussi mes consultations ont-elles le prix d'un sourire, voire d'un fou rire,
mais qui connaît la frontière du rire aux larmes?

Il me revient en mémoire les films de John Cassavetes surtout Faces et Love streams, voilà un entomologiste des émotions, sensible à leur capture, attentif à leur fragilité, à leur vie d'éphémères, à leur force de roseau, aux liens qui ne se brisent, à ceux qui se déchirent, à leur écosystème toujours en milieu acquatique.
Il connaissait leurs couleurs d'apparat et leur vertige, le moment où tout bascule, il savait regarder derrière les miroirs, au delà des masques, des convenances, le projecteur sur cette solitude existentielle qui est la nôtre quand elle rencontre l'autre, avec au coeur le désir non de déchiffrer nos hiéroglyphes mais de nous en montrer la lumière incarnat par intermitence, les respirations d'un papillon entre deux battements d'ailes, l'âme au bout des doigts palpitant, image par image.

Estelle C.

depuis...

Le Moine au bord de la mer
Caspar David Friedrich

depuis...

Aux abords d'une nouvelle année,
seule face à l'horizon toujours incertain,
si ce n'est sa ligne insaisissable, infranchissable,
toujours plus loin quand le désir te porte à sa rencontre,
à moins de ne voir apparaître enfin le rivage où accoster après son long voyage,
le dernier,
mais avant quitter son îlot, affronter le vaste, l'inconnu,
oser les flots,
confondre l'attente,
sur ton visage, les embruns se mêlant à la marée intime,
au bout de la langue, le sel a le goût du sel, toujours.
Dans les yeux une éclaircie,
toujours le soleil revient, indifférent à nos ténèbres,
toujours les vagues sur le sable noient leur crête sauvage.
Les fioles des regrets dans quel océan les verser?
Toute l'iode des mers pourrait-elle suffire à masquer leur amertume?
Les promesses se muent-elles en de fragiles hypothèses?
Pourtant dans la confiance d'un seul regard,
je suis grimpée à bord de leur flottille,
où j'attends chaque nuit la phosphorescence des algues guider mon sillage.
Je murmure à l'oreille des coquillages pour que tu y entendes ma voix,
depuis.

Estelle C.